tag:blogger.com,1999:blog-24369613682018905382024-03-18T20:31:50.768-07:00Los temores de la señora VCarmen G. de la Cuevahttp://www.blogger.com/profile/17479702506457869134noreply@blogger.comBlogger156125tag:blogger.com,1999:blog-2436961368201890538.post-36500217073309686392014-06-21T15:21:00.000-07:002014-06-21T15:22:08.428-07:00La tribu de Frida<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDQlzPchi3wDOVbAfCakW7MyRNwpKHRK2CUeBrUV5RmNj3rgi2faULVA_f2-KLoN6qxb0UMeE-FncUi7W5Tr7JaT3U4Z6hYG45Gp-Uk4uAutKc1tyWJJxMdRGVNqgz87Tjnx3DrJwak1w/s1600/1970ny.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDQlzPchi3wDOVbAfCakW7MyRNwpKHRK2CUeBrUV5RmNj3rgi2faULVA_f2-KLoN6qxb0UMeE-FncUi7W5Tr7JaT3U4Z6hYG45Gp-Uk4uAutKc1tyWJJxMdRGVNqgz87Tjnx3DrJwak1w/s1600/1970ny.jpg" height="313" width="400" /></a></div>
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Queridos lectores,</div>
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Ahora os espero en <a href="http://www.carmengdelacueva.com/">La tribu de Frida</a></div>
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Gracias por compartir todos estos años. <br />
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<span style="background-color: white; color: #545454; font-family: arial, sans-serif; font-size: x-small; line-height: 18px; text-align: left;">♥ </span><span style="background-color: white; color: #545454; font-family: arial, sans-serif; font-size: x-small; line-height: 18px; text-align: left;">♥ </span><span style="background-color: white; color: #545454; font-family: arial, sans-serif; font-size: x-small; line-height: 18px; text-align: left;">♥</span></div>
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Carmen G. de la Cuevahttp://www.blogger.com/profile/17479702506457869134noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2436961368201890538.post-73883769811778677482014-05-04T10:42:00.000-07:002014-05-04T10:48:23.899-07:00Amo esas plazas solitarias donde las muchachas se sientan a leer<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzuxovjGbKf1IjFO9woE0nie2C_k73p5amfbGVmuVcKs4lOneEh6IgrUraxh1lE7bPs0wJDxb3xuECy7F0YsZ6fFwbzkQ28QifhBKVv3jkgVivZvHuaE9aRawSYxifM3laPSy2ZmWdLZE/s1600/1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzuxovjGbKf1IjFO9woE0nie2C_k73p5amfbGVmuVcKs4lOneEh6IgrUraxh1lE7bPs0wJDxb3xuECy7F0YsZ6fFwbzkQ28QifhBKVv3jkgVivZvHuaE9aRawSYxifM3laPSy2ZmWdLZE/s1600/1.jpg" height="640" width="425" /></a></div>
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<br />Carmen G. de la Cuevahttp://www.blogger.com/profile/17479702506457869134noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2436961368201890538.post-69206175325389236302014-03-02T10:06:00.000-08:002014-03-02T10:06:15.033-08:00He aquí lo que mis ojos han visto<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<!--StartFragment--><span style="font-family: Cambria; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: "MS 明朝"; mso-fareast-language: ES; mso-fareast-theme-font: minor-fareast; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">En contraste con el crudo invierno de las últimas
semanas aquí, Egipto vive una primavera anticipada. Exceptuando las oscuras
nubes que como cuervos amenazan el cielo alejandrino de la primera fotografía,
el resto fue luz. Quería escribir una crónica de este viaje pero creo que he
dejado pasar demasiado tiempo desde mi regreso. Será que escribir cada vez
cuesta más. Que las palabras tienen más sentido si las callo. El cuaderno -que
vacío viajó- apenas con una pocas páginas escritas vuelve. He regresado
maravillosamente cansada de este viaje, <i>que
todos fueron días de disfrute</i>… Tan feliz que aquí todo me parece ajeno.</span><!--EndFragment-->
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: Cambria; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: "MS 明朝"; mso-fareast-language: ES; mso-fareast-theme-font: minor-fareast; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: Cambria; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: "MS 明朝"; mso-fareast-language: ES; mso-fareast-theme-font: minor-fareast; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"><br /></span></div>
Carmen G. de la Cuevahttp://www.blogger.com/profile/17479702506457869134noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2436961368201890538.post-66605815439727518942014-02-01T16:19:00.002-08:002014-02-01T16:20:22.845-08:00Hace un momento mis antepasados comenzaban a golpear un tronco hueco<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisZFOB1ReXSXtpZoUi-jVpUsmlOnF_gC6UpQCIQaKsoiaZ1cKUhCKWLB0tYcQShZ_Yr4tPm0oofSmn8ekKGET-wqRhF35IMe8_IKrvajII4J_EkeZcGabCCqSrSZu62An_O_7Pv0Bs-Dk/s1600/Cristina-Garcia-Rodero.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisZFOB1ReXSXtpZoUi-jVpUsmlOnF_gC6UpQCIQaKsoiaZ1cKUhCKWLB0tYcQShZ_Yr4tPm0oofSmn8ekKGET-wqRhF35IMe8_IKrvajII4J_EkeZcGabCCqSrSZu62An_O_7Pv0Bs-Dk/s1600/Cristina-Garcia-Rodero.jpg" height="265" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: right;">
<span style="color: #999999; font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: x-small;">Cristina García Rodero</span></div>
<br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span>
<b><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">ESPIRAL</span></b><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i><br /></i>
<i>Puedo escribir los versos más tristes esta noche</i></span><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">El reloj de la pared</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">marca mil novecientos </span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">sesenta y nueve. Hace un instante</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">mamá viene corriendo por las calles</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">en busca de un refugio</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Contra las bombas me oculta en sus brazos</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">El reloj marca mil novecientos treinta y siete</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Puedo escribir los versos más tristes esta noche</span></i><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i><br /></i>
<i>Hace un momento mis antepasados</i></span><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">comenzaban a golpear un tronco hueco</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">para comunicarse con los más próximos lejanos</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Sale la luna y toda la horda</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">se siente rodeada de tigres</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">borracha de materia original</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Examinan el mundo vacío</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">y sienten que les falta el lenguaje</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Golpean sobre un tronco</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">arrancando de él sílabas enigmáticas</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">religiones extrañas</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">conocimientos ilegibles</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">extenuantes soberbias</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">premoniciones pavorosas</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">que se habrán de cumplir una por una</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Puedo escribir los versos más tristes esta noche</span></i><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i><br /></i>
<i>El reloj de pared marca mil novecientos</i></span><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">cuarenta y cinco. Suben</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">las sombras arañando el tiempo</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Un tirano en la horda</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">despedaza la carne de un venado</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">El salvaje que habrá de asesinarlo</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">para esperar a su propio asesino</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">mama en la teta de su madre</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">El tirano lo mira alimentarse</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">No hay escena más plácida más horrenda que ésta</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Cae la primera bomba nuclear</span></i><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i><br /></i>
<i>Hace un momento tengo quince años</i></span><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Sube a mi piel el secreto más honesto del mundo</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">muerdo la carne de una vecina silenciosa</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Sigo haciendo el amor gimiendo hiriendo</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">mientras mueren mis familiares</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Puedo escribir los versos más tristes esta noche</span></i><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i><br /></i>
<i>Mi hija golpea en la puerta</i></span><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Con su idioma inicial repentino</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">me recuerda que debo ir a la cena</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Mi hija golpea en la puerta</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">escucho el tronco hueco de mis antepasados</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">La cena huele a astillas de megaterio mudo</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">La mesa limpia tiene lobos</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">El reloj marca un cero deforme</span></i><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i><br /></i>
<i>Hace un momento mamá y papá cenaban</i></span><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">hablaban se besaban</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">creyendo que yo estaba dormido</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Papá emigra al pueblo para hacernos llegar</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">un poco de carne de bestia</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Mamá chupa un tendón monstruoso y llora sola</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Puedo escribir los versos más tristes esta noche</span></i><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i><br /></i>
<i>El reloj de pared marca las nueve y media</i></span><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Sube desde la calle el sonido del tráfico</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Un perro allá en el pueblo ladra</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Un obús silba allá en la guerra</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Allá por todas partes hay miedo sangre cálices</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">miembros rotos fósforo ardiendo</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Los ojos de un cadáver anónimo</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">ruedan al suelo y miran con misericordia:</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">ven a la horda pidiendo socorro</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">mediante un tronco hueco</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Mi hija golpea la puerta</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Puedo escribir los versos más tristes esta noche</span></i><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i><br /></i>
<i>Hace un instante me han comprado un cuaderno </i></span><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">un portafolios un papel de calco</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Y en ese cristal que preserva</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">las manecillas del reloj</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">miro mi cara de treinta y dos años</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Sigo mirando hacia ese rostro antiguo</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Sin apartar la vista mi cabeza se apaga</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Vienen mis nietos a llorar. Se van</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Puedo escribir los versos más tristes esta noche</span></i><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i><br /></i>
<i>Miro el reloj con amor con espanto</i></span><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">con amor con espanto</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Miedo amor corazón: dadme lenguaje</span></i><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i><br /></i>
<i>Soy un antepasado golpeando un tronco hueco</i></span><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">estoy desnudo bajo la tormenta</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Estoy solo en el bosque</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">sin otra compañía que la horda</span></i><br />
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">A mi lado camina un reloj de pared</span></i><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i><br /></i>
<i><br /></i>
<i>La materia total gira enloquece</i></span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i><br /></i>
<i>Vienen los tigres que no se ven nunca</i></span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i><br /></i>
<i>Y todo es solitario y sideral</i></span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i><br /></i>
<i><br /></i>
<i><br /></i>
<i>Puedo escribir los versos más tristes esta noche</i></span><br />
<br />
<br />
<b>FÉLIX GRANDE</b><br />
<b><br /></b>
<b><br /></b>Carmen G. de la Cuevahttp://www.blogger.com/profile/17479702506457869134noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2436961368201890538.post-91718480405931072282013-12-13T04:39:00.000-08:002013-12-13T04:43:27.376-08:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiK3L3HBYzdOt8-Zrh8iv0w9hwDxzD2aaoKGWyFRZwg9YcNtDCqHLbWCv5wqAxyjRMGKMsSL-QUfr3FAQOeRw957HZhzaV4gxQ9thhLppGm3Uu_LGYu-Vf8NSuf5V_HZfNzS7W0nTQUKl8/s1600/la+foto.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiK3L3HBYzdOt8-Zrh8iv0w9hwDxzD2aaoKGWyFRZwg9YcNtDCqHLbWCv5wqAxyjRMGKMsSL-QUfr3FAQOeRw957HZhzaV4gxQ9thhLppGm3Uu_LGYu-Vf8NSuf5V_HZfNzS7W0nTQUKl8/s400/la+foto.JPG" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRArTXp2QtStnN5xWqDYlZ3dLCXlUl8wPc_PfpQCkP1FCiGWNYuFEHV5Izh5R7tH3emaPL3EJ34iQ6Dg1n2-gpNTMmaN6njOAd-0flXiUns6GDpXWLPl7WdmyLCRNia91pZe-cdO8b9Bg/s1600/LIBRO.La-trama-nupcial-190x300.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRArTXp2QtStnN5xWqDYlZ3dLCXlUl8wPc_PfpQCkP1FCiGWNYuFEHV5Izh5R7tH3emaPL3EJ34iQ6Dg1n2-gpNTMmaN6njOAd-0flXiUns6GDpXWLPl7WdmyLCRNia91pZe-cdO8b9Bg/s1600/LIBRO.La-trama-nupcial-190x300.jpg" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: small;">1. <i><a href="http://www.anagrama-ed.es/titulo/PN_828">La trama nupcial</a></i>, Jeffrey Eugenides</span></td></tr>
</tbody></table>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEit06Bp9HiorpHRrNawi6qhkBR8CACl2znbqyI6_VJTmIpi-5SBkVwqtnhacnc69pS_KHoBmA0kwZMFKFuZ5g-tIZQIb5vkxoLAtehs0QvwEYhIJQBFfSdDDzVGr0GvDJjpYYbv8UDZh9A/s1600/limbo+y+otros+poemas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEit06Bp9HiorpHRrNawi6qhkBR8CACl2znbqyI6_VJTmIpi-5SBkVwqtnhacnc69pS_KHoBmA0kwZMFKFuZ5g-tIZQIb5vkxoLAtehs0QvwEYhIJQBFfSdDDzVGr0GvDJjpYYbv8UDZh9A/s320/limbo+y+otros+poemas.jpg" width="195" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: small;">3. <i><a href="http://www.pre-textos.com/escaparate/product_info.php?products_id=1491">Limbo y otros poemas</a></i>, Ada Salas</span></td></tr>
</tbody></table>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7gMOuS9LfcoY12aEY68S8HHepO5fA5mkVs4wdMDnsqR2L98KT7JwFz6VRMiUEmKlC3mJJ384LD2yGja-NK1dh9wUAEFAaYVhZb6CtbBGFRq9mLQW5Fl_y_dbiweJeQmXlm1J6LGQ6v4E/s1600/sexton+poesia-completa9.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7gMOuS9LfcoY12aEY68S8HHepO5fA5mkVs4wdMDnsqR2L98KT7JwFz6VRMiUEmKlC3mJJ384LD2yGja-NK1dh9wUAEFAaYVhZb6CtbBGFRq9mLQW5Fl_y_dbiweJeQmXlm1J6LGQ6v4E/s320/sexton+poesia-completa9.jpg" width="203" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: small;">2. <i><a href="http://www.edicioneslinteo.com/poesia/poesia_completa_anne_sexton.html">Poesía completa</a></i>, Anne Sexton</span><br />
<div style="font-size: 13px;">
<br /></div>
</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: left;"><tbody>
<tr><td class="tr-caption" style="font-size: 13px; text-align: center;"><br /></td></tr>
</tbody></table>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgarWXyvmG0G76VX_psYtVwz0aFVMXvvJzVgXNarNx_kjSsUzR5VVcfTiWOvbZyBT3Sck2wqOnxvcItdWFDjkwEWS1qzD696R-Zn8knBQHG9i11jDXyoJscNwaZTZNIjh1An-bCzzFQJ4Y/s1600/LA-RIDI%25CC%2581CULA-IDEA-DE-NO-VOLVER-A-VERTE.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgarWXyvmG0G76VX_psYtVwz0aFVMXvvJzVgXNarNx_kjSsUzR5VVcfTiWOvbZyBT3Sck2wqOnxvcItdWFDjkwEWS1qzD696R-Zn8knBQHG9i11jDXyoJscNwaZTZNIjh1An-bCzzFQJ4Y/s320/LA-RIDI%25CC%2581CULA-IDEA-DE-NO-VOLVER-A-VERTE.jpg" width="189" /></a> </td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: small;">4. <i><a href="http://www.planetadelibros.com/la-ridicula-idea-de-no-volver-a-verte-libro-90932.html">La ridícula idea de no volver a verte</a></i>, </span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: small;">Rosa Montero</span></td></tr>
</tbody></table>
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjh9RxdjjaROkmGn_cBAGbT6EmbMzei5YFUn2Ez0m1cmCE8ZAmZFS2y6mMyvT22JszdmXwtOkw62GUvZx9VhvDL9i-dEHqz0s5bRbCO82-GFXKIe63EbRPYuLG2HCwN3B8xd0O9uGT1fCg/s1600/La_casa_de_las_hojas_.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjh9RxdjjaROkmGn_cBAGbT6EmbMzei5YFUn2Ez0m1cmCE8ZAmZFS2y6mMyvT22JszdmXwtOkw62GUvZx9VhvDL9i-dEHqz0s5bRbCO82-GFXKIe63EbRPYuLG2HCwN3B8xd0O9uGT1fCg/s320/La_casa_de_las_hojas_.jpg" width="221" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: small;">5. La <a href="http://www.alphadecay.org/libro/la-casa-de-hojas"><span style="color: blue;">Casa</span></a> de Hojas, Mark Z. Danielwski</span></td></tr>
</tbody></table>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBMrlI0sjQr4g_ekGRJTTLP7Gb3eEhGuijeeMtpmi67nLZFD_vtuBkKgKHg-Z6Jkh9kVzvWGRaGjHnX3xXU8yez_Q17rLUsXVqCIJrOe7ev4D8DbinPqxaj4oXN1ooWjdTusu1uPKMUKg/s1600/el-claroscuro-del-pingc3bcino.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBMrlI0sjQr4g_ekGRJTTLP7Gb3eEhGuijeeMtpmi67nLZFD_vtuBkKgKHg-Z6Jkh9kVzvWGRaGjHnX3xXU8yez_Q17rLUsXVqCIJrOe7ev4D8DbinPqxaj4oXN1ooWjdTusu1uPKMUKg/s320/el-claroscuro-del-pingc3bcino.jpg" width="226" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: small;">6. <i><a href="http://www.kriller71ediciones.com/poetas-en-kriller71/mary-jo-bang/">El claroscuro del pingüino</a></i>, Mary Jo Bang</span></td></tr>
</tbody></table>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhS5H8pnV77t729axV7P5AXLo_J_q9XlDwaX3jYLO4YGLL9ICW5valQg2K-wn-EcDu6J2tTJyIvLTZTfi7BS0fHt2ORje5y0hobfgAaSn34bmb7BH-fv0NrPZMabEquCAo3o0XSpbOCg28/s1600/anuskaallepuz-fgr30092013131714.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhS5H8pnV77t729axV7P5AXLo_J_q9XlDwaX3jYLO4YGLL9ICW5valQg2K-wn-EcDu6J2tTJyIvLTZTfi7BS0fHt2ORje5y0hobfgAaSn34bmb7BH-fv0NrPZMabEquCAo3o0XSpbOCg28/s320/anuskaallepuz-fgr30092013131714.jpg" width="222" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: small;">7. <i><a href="http://www.nordicalibros.com/ficha.php?id=235">Tres mujeres</a></i>, Sylvia Plath</span></td></tr>
</tbody></table>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="clear: right; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgN10uIivBFECcYTCyiFEd-SRwoK9YG4Gy8HR99Km09L0W5g3JB3vEBeSQMxM-tGLMZWTA1CkAzJpHOjboQhlMfAUdK34kfldV9J95k5Zb9s5G9cqxjF4XcXLt_IEYzpQlMwwHcuGnWxyc/s1600/librerias.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgN10uIivBFECcYTCyiFEd-SRwoK9YG4Gy8HR99Km09L0W5g3JB3vEBeSQMxM-tGLMZWTA1CkAzJpHOjboQhlMfAUdK34kfldV9J95k5Zb9s5G9cqxjF4XcXLt_IEYzpQlMwwHcuGnWxyc/s1600/librerias.jpg" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: small;">8. <i><a href="http://www.anagrama-ed.es/titulo/A_453">Librerías</a></i>, Jorge Carrión</span></td></tr>
</tbody></table>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="clear: right; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9KANt3vkL9w3UbpLtIXWYGYE38pZI29OLeo50WuPeLlnd-fENHN0XGeY0Y37YjSpbjYdtfkmZyQLTKGEhf4PG3SQM_pyuIuteZqW_32qONCx_t-IIpl8gmA3XPhiaRAr55FlhgPkTm2A/s1600/peces+rojos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9KANt3vkL9w3UbpLtIXWYGYE38pZI29OLeo50WuPeLlnd-fENHN0XGeY0Y37YjSpbjYdtfkmZyQLTKGEhf4PG3SQM_pyuIuteZqW_32qONCx_t-IIpl8gmA3XPhiaRAr55FlhgPkTm2A/s320/peces+rojos.jpg" width="200" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: small;">9. <i><a href="http://paginasdeespuma.com/catalogo/el-matrimonio-de-los-peces-rojos/">El matrimonio de los peces rojos</a></i>, Guadalupe Nettel</span></td></tr>
</tbody></table>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7Tn3TQ1zBZ9eyZFtFCZoNAZd_GbE7-NKBXwxn1Qtj1_LQkzQEypVPGKoMRlt8L-cQgZa60TBWqnEUMJsqs-2kXdpNrXRmMSNiTZgJ1COVTMU4T1iOkCa1lnkG5nDdkYx2cIm8j8RCais/s1600/Ebrio_de_enfermedad.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7Tn3TQ1zBZ9eyZFtFCZoNAZd_GbE7-NKBXwxn1Qtj1_LQkzQEypVPGKoMRlt8L-cQgZa60TBWqnEUMJsqs-2kXdpNrXRmMSNiTZgJ1COVTMU4T1iOkCa1lnkG5nDdkYx2cIm8j8RCais/s320/Ebrio_de_enfermedad.jpg" width="210" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: small;">10.<i><a href="http://larota.es/cat%C3%A1logo/libros-del-apuntador/ebrio-de-enfermedad"> Ebrio de enfermedad</a></i>, Anatole Broyard</span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: small;"><br /></span>
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: small;"><br /></span>
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: small;"><br /></span>
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: small;"><br /></span>
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: small;"><br /></span></td></tr>
</tbody></table>
Carmen G. de la Cuevahttp://www.blogger.com/profile/17479702506457869134noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2436961368201890538.post-38299928044798838492013-12-11T02:49:00.000-08:002013-12-11T02:51:47.547-08:00La Casa de Hojas<div style="text-align: justify;">
<i><span style="font-size: large;"><br /></span></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="font-size: large;"><br /></span></i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdGTOrAugr0wC1nyjFq1WhCgr57MsoUI0g6NuDDmejt6gs1ixW_SDuWj_HK1Y-FMNs1zcNM5-rjH_ZDx6SiDcXr7GgAp8P-ypmIMSR-VaQyTy6iJ6QoGFOCFWi8H6H22JV-TSWCRJubWo/s1600/IMG_0018.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdGTOrAugr0wC1nyjFq1WhCgr57MsoUI0g6NuDDmejt6gs1ixW_SDuWj_HK1Y-FMNs1zcNM5-rjH_ZDx6SiDcXr7GgAp8P-ypmIMSR-VaQyTy6iJ6QoGFOCFWi8H6H22JV-TSWCRJubWo/s320/IMG_0018.JPG" width="320" /></a></div>
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<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4sBna5znKnUyI9naNC685tlW-zNObv6WJnyEA55sNcsfBfvd-TeusXChwfM3s9ELkMezCG2qIq_0m_oPx8pdV7J_6HU7htrHSiDnqk__hxr1VCx9YAgNwETbvMSVTH4hKJZqulfLwFvU/s1600/IMG_0019.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4sBna5znKnUyI9naNC685tlW-zNObv6WJnyEA55sNcsfBfvd-TeusXChwfM3s9ELkMezCG2qIq_0m_oPx8pdV7J_6HU7htrHSiDnqk__hxr1VCx9YAgNwETbvMSVTH4hKJZqulfLwFvU/s320/IMG_0019.jpg" width="240" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="font-size: large;"><br /></span></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="font-size: large;">Aunque entusiastas y detractores seguirán vaciando diccionarios enteros en sus intentos de describirla o de ridiculizarla, "autenticidad" sigue siendo la palabra con mayor potencial para suscitar debate. De hecho, esa obsesión central -validar o invalidar rollos de película y las cintas- hace emerger de forma invariable una preocupación colateral y más general: la cuestión de si, con la llegada de la tecnología digital, la imagen ha perdido o no su otrora irrefutable posesión de la verdad.</span></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="font-size: large;"><br /></span></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">La <span style="color: blue;">Casa</span> de Hojas, Mark Z. Danielewski, traducción de Javier Calvo. Pálido Fuego y Alpha Decay, 2013.</span></div>
Carmen G. de la Cuevahttp://www.blogger.com/profile/17479702506457869134noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2436961368201890538.post-86772631255896525072013-12-05T16:38:00.004-08:002013-12-05T16:38:56.329-08:00Senos y huevos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaAi0VI3Zs8yxs7QFyWER3trKT0AgHE-jluPNYCs6lRMq0GnvKA28diA_ZrAsnPmlkUezt51fiPowvNsKWFQe3_5I4tNHL2TqH6rlq5g_UZuhUqiTpMVXbZiX8aBl60eQkG6tx4Bd0CKg/s1600/IMG_8263.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaAi0VI3Zs8yxs7QFyWER3trKT0AgHE-jluPNYCs6lRMq0GnvKA28diA_ZrAsnPmlkUezt51fiPowvNsKWFQe3_5I4tNHL2TqH6rlq5g_UZuhUqiTpMVXbZiX8aBl60eQkG6tx4Bd0CKg/s320/IMG_8263.JPG" width="320" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6g3j4_BfZCQkR39IBYKgvyHSEkxgFqBgjoiOcYSHD61nFSmHHGRuIp2x-z1UafZNKtJjyaWWNsJPb5rqaVeDhOb0nzVxHad_SNqvGBbhMam046svC_gGgZmIVgPBZBeXknJK_YIW7iZ4/s1600/IMG_8264.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6g3j4_BfZCQkR39IBYKgvyHSEkxgFqBgjoiOcYSHD61nFSmHHGRuIp2x-z1UafZNKtJjyaWWNsJPb5rqaVeDhOb0nzVxHad_SNqvGBbhMam046svC_gGgZmIVgPBZBeXknJK_YIW7iZ4/s320/IMG_8264.JPG" width="320" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiY-gyaoQFxoQcS1TfYbgrgRxyslDvwElTnTc2qz7xT_RFprd9bf3kaGBC8AmY2piLsPiOSkeLhzHoL5_tbns7T5u3ICS9I55IEdpoFSo_33Fdk6tmfdUFNz_Uct25_-OQIE8Y5RpvdmAw/s1600/IMG_8268.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiY-gyaoQFxoQcS1TfYbgrgRxyslDvwElTnTc2qz7xT_RFprd9bf3kaGBC8AmY2piLsPiOSkeLhzHoL5_tbns7T5u3ICS9I55IEdpoFSo_33Fdk6tmfdUFNz_Uct25_-OQIE8Y5RpvdmAw/s320/IMG_8268.JPG" width="320" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoprBneyNRgpMDBIMuLw4UoM6pw9o4gU_t_fMp7-2g2jWYg9KuA9JhD27zEWGuUzPnXXPVBbxNDtz6LFS3LDaPJEswvcmNSkoZ21zTjBb5ZNwRzZXFS80Y9IeOmx9nD8rGa-0Kp0-CfKg/s1600/IMG_8276.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoprBneyNRgpMDBIMuLw4UoM6pw9o4gU_t_fMp7-2g2jWYg9KuA9JhD27zEWGuUzPnXXPVBbxNDtz6LFS3LDaPJEswvcmNSkoZ21zTjBb5ZNwRzZXFS80Y9IeOmx9nD8rGa-0Kp0-CfKg/s320/IMG_8276.jpg" width="320" /></a></div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirlN6gkwJXbTPSSHznevdLqkAZ9_y5DNp_HtgC2Li6RfqViLJ_ZQdVLP6oa80N3Ix13SGT9eVy75Kh981PAVJBJbPlpNAesHYsZHUafulfcgShlAMd5qr6nllSUTNGlnZRxksZiM0UemA/s1600/IMG_8271.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirlN6gkwJXbTPSSHznevdLqkAZ9_y5DNp_HtgC2Li6RfqViLJ_ZQdVLP6oa80N3Ix13SGT9eVy75Kh981PAVJBJbPlpNAesHYsZHUafulfcgShlAMd5qr6nllSUTNGlnZRxksZiM0UemA/s320/IMG_8271.jpg" width="320" /></a></div>
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<br /></div>
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<span style="font-size: large;"><i>No dejo de pensar que un día también a mí me bajará la regla, que me durará décadas hasta que se acabe por completo, que un mes detrás de otro la sangre correrá entre mis piernas. Me parece terrible. Además, en casa no hay compresas y eso me deprime aún más. Aunque me venga, no pienso decírselo a mi madre. Lo voy a hacer todo a escondidas. Leí en una novela que la protagonista "recibía" su primera regla (¡"recibir", como si se pudiera decir algo así en lugar de "tener" la primera regla!) En uno de los diálogos la chica se mostraba muy agradecida: "¡Gracias, gracias! Al fin podré convertirme en madre algún día. ¡Gracias por darme la vida, mamá!". Aquello me sorprendió tanto, que tuve que leerlo varias veces para comprobar que era cierto lo que estaba escrito. En las novelas, cuando una chica tiene su primera regla, todo el mundo se pone muy contento, lo habla con su madre que le explica comprensiva: "¡Ya eres una mujer, cariño!" A mis amigas les han organizado una ceremonia de felicitación en la que se come el arroz con judías rojas típico de las celebraciones. ¡Cómo si hubiera algo que festejar! Es demasiado. Parece que en las novelas las cosas ocurren siempre por algún buen motivo, como si de esa manera quisieran empujar a los lectores a que sintieran lo mismo, obligarles a pensar de una determinada forma. El otro día en el colegio, en uno de los cambios de clase, una chica dijo que ya que había nacido mujer quería tener hijos algún día. Parece ser que solo por el hecho de sangrar por ahí una se convierte en mujer. Luego se pusieron a hablar de qué es una mujer, de por qué somos nosotras las que damos la vida y todo eso. ¿Qué motivo hay para estar tan orgullosa? ¿Qué hay de bueno en ello? A mí no me parece que tenga nada de maravilloso y a lo mejor por eso me repugna. Son los libros que nos obligan a leer los que cuentan así las cosas. Nos hacen pensar que todo es maravilloso. Yo en cambio, me doy cuenta de que tengo un cuerpo que tiene hambre, que tiene ciclos hormonales, que funciona sin preguntarme nada, ajeno a mi voluntad. Es como si estuviera encerrada en él. Por la simple razón de nacer hay que vivir (...)</i></span></div>
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<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
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<span style="font-size: large;"><b>Senos y huevos</b>, Mieko Kawakami, traducción de Fernando Cordobés y Yoko Ogihara. Sd-edicions, Barcelona, 2013.</span></div>
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<br />Carmen G. de la Cuevahttp://www.blogger.com/profile/17479702506457869134noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2436961368201890538.post-39392776166692045702013-12-03T04:35:00.001-08:002013-12-05T16:39:24.420-08:00Retrato de Baroja con abrigo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgw78z6CePmsyoOw7gJZcsU40X_BNxdxC4tJnVIB77n9W3-8jQuvcos8r7Yi_69UReEe-3PUA00cW_xRZW-VKo8IWEAu6l8Xnj7bAL821u6oOfzFslFM2c8RF6NtbNBm2QcbJqQS3FsGj0/s1600/IMG_8261.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgw78z6CePmsyoOw7gJZcsU40X_BNxdxC4tJnVIB77n9W3-8jQuvcos8r7Yi_69UReEe-3PUA00cW_xRZW-VKo8IWEAu6l8Xnj7bAL821u6oOfzFslFM2c8RF6NtbNBm2QcbJqQS3FsGj0/s320/IMG_8261.JPG" width="320" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhh-7Stubk10HNY3DPkSpeW9bAuAJS4uzATBk8YxHgkTPzc9aCZg6341m1MTCfkg1wVFGirQvTy_1ClDxZ5rspCY39WftlR7huZb-0A4BQ6SFzo3dHvWDCTfTmyznzc4WBgCx1I3jdSCus/s1600/IMG_8255.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhh-7Stubk10HNY3DPkSpeW9bAuAJS4uzATBk8YxHgkTPzc9aCZg6341m1MTCfkg1wVFGirQvTy_1ClDxZ5rspCY39WftlR7huZb-0A4BQ6SFzo3dHvWDCTfTmyznzc4WBgCx1I3jdSCus/s320/IMG_8255.jpg" width="320" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNsRpnW0tQN503LUBvbEfE_DKhKvRtdRpzfyDjHAHFex_Id4PQ1NOTo3EDisoG-sbA212Qn4JPgQ3PvX5n7boer_MlAr-scEPFI2bd5hMPb_W4cVF5u2Uvj2eOmGBPAYwSR9CQYHsgkRk/s1600/IMG_8257.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNsRpnW0tQN503LUBvbEfE_DKhKvRtdRpzfyDjHAHFex_Id4PQ1NOTo3EDisoG-sbA212Qn4JPgQ3PvX5n7boer_MlAr-scEPFI2bd5hMPb_W4cVF5u2Uvj2eOmGBPAYwSR9CQYHsgkRk/s320/IMG_8257.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaV8zzCXcj1QMW5wcEilsH1pwGFA4lwIGAmUQRb4Szis97LJ6M9EAZjQz9fWKz-yi023chCgWBOV9W5s_S2IuHgwHy4D6oOzB_YYJu8u1bKGgzBfMHRggvEBK6HVVPPKbKPxBRRwty-SU/s1600/IMG_8258.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaV8zzCXcj1QMW5wcEilsH1pwGFA4lwIGAmUQRb4Szis97LJ6M9EAZjQz9fWKz-yi023chCgWBOV9W5s_S2IuHgwHy4D6oOzB_YYJu8u1bKGgzBfMHRggvEBK6HVVPPKbKPxBRRwty-SU/s320/IMG_8258.JPG" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<i><br /></i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: large;">Siempre tuvo gatos, Baroja. Su sobrino Pío Caro recordaba aquel olor ácido y untuoso, un poco agrio, de la calle Mendizábal, donde Pío vivía con su madre y dos gatos, Chepa y Apitita, nunca se supo si jóvenes o viejos. </span></i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: large;"><b>Retrato de Baroja con abrigo</b>, Jesús Marchamalo. Ilustrado por Antonio Santos. Nórdica, Madrid, 2013.</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">*<span style="font-size: x-small;">Con este hermoso libro estreno una sección que recogerá aquellos fotografías de libros curiosos editados con amor. </span></span></div>
<br />
<br />Carmen G. de la Cuevahttp://www.blogger.com/profile/17479702506457869134noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2436961368201890538.post-56347751795557023222013-10-11T03:03:00.001-07:002013-10-11T03:03:10.590-07:00Cualquier mujer que escribe es una superviviente<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6RvIPfJ52Z1gCkOzUj46mde0HaRFcRGGteXW-QkG_wVCy4q0CoDEqlHYfjJTvZU9QQgoJ2bq76lqYZz98zv95TIZPICJv5rcDwJ2c5HbhIF01eOxAji4jibLSdjZlN9QcKnkSRU-YI4A/s1600/anne-sexton.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="260" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6RvIPfJ52Z1gCkOzUj46mde0HaRFcRGGteXW-QkG_wVCy4q0CoDEqlHYfjJTvZU9QQgoJ2bq76lqYZz98zv95TIZPICJv5rcDwJ2c5HbhIF01eOxAji4jibLSdjZlN9QcKnkSRU-YI4A/s400/anne-sexton.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhaVaai1qKgPQ-ZwWS1dAax7yeqcnlRAcPoc4qko2I7woWkzGq84KhTQ4HakEfw0NfgqcGsjGCy8fGSsCCEzll0BLrtw9ISqvrPlNWtyPD6WL7Sm9vqCIPJ6dcUc7QJaaEXYIoF-OWc-s/s1600/rich.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhaVaai1qKgPQ-ZwWS1dAax7yeqcnlRAcPoc4qko2I7woWkzGq84KhTQ4HakEfw0NfgqcGsjGCy8fGSsCCEzll0BLrtw9ISqvrPlNWtyPD6WL7Sm9vqCIPJ6dcUc7QJaaEXYIoF-OWc-s/s400/rich.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div>
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">ANNE SEXTON: 1928-1974</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Anne Sexton fue una poeta y una suicida. Ella no era en un sentido consciente o por definición propia una feminista, pero se adelantó en algunas cosas al renacimiento del movimiento feminista. Escribió poemas aludiendo al aborto, a la masturbación, a la menopausia y al doloroso amor que una mujer carente de poder sentía por sus hijas, mucho antes de que estos temas fueran convalidados por la conciencia colectiva de las mujeres, y los escribió y publicó bajo la supervisión de las instituciones literarias machistas. En 1966 colaboré para organizar una lectura de poemas en Harvard contra la guerra de Vietnam, y le pedí que participara. Acudieron algunos famosos poetas y novelistas machos que leyeron sus diatribas contra MacNamara, sus poemas de napalm y su poesía del ego. Anne leyó -en una voz muy suave y vulnerable- "Little Girl", "My Stringbean", "My Lovely Woman" [Pequeñita, Mi habichuela, Mi mujer encantadora] -introduciendo con este último la imagen de la afirmación de una madre a su hija, en contraposición a las imágenes de muerte y violencia lanzadas aquella noche por hombres que jamás habían visto un pueblo bombardeado. Este poema está fechado en 1964, y es un poema feminista. A menudo su pensamiento era patriarcal pero, en su sangre y en sus huesos, Anne Sexton sabía de su condición de mujer.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"> Muchas mujeres escritoras, al saber de su muerte, hemos tratado de reconciliar nuestros sentimientos respecto a ella, su poesía, su suicidio a los cuarenta y cinco años, con las vidas que tratamos de vivir. Hemos tenido demasiadas mujeres poetas suicidas, demasiadas mujeres suicidas, demasiadas autodestrucciones como la única forma de violencia que se les permite a las mujeres.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"> </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"> Quisiera enumerar, en memoria y honor de Anne, algunos de los modos con los cuales nos autodestruimos. Uno de ellos es la forma en que nos menospreciamos cuando creemos la mentira de que somos incapaces de crear obras importantes. No damos la importancia debida a nuestro trabajo o a nosotras mismas, siempre nos parecen más importantes las necesidades de los demás que las propias. Nos conformamos con producir trabajos artísticos o intelectuales en los cuales imitamos a los hombres, mintiéndonos a nosotras mismas y a los demás; en estos trabajos nos esforzamos por llegar al techo de todas nuestras posibilidades, no conseguimos prestar a nuestro trabajo la misma atención y el mismo esfuerzo que pondríamos al cuidado de un hijo o un amante. Hostilidad horizontal -desprecio por las mujeres- es otro modo más de autodestrucción: el miedo y la desconfianza hacia otras mujeres, porque las otras mujeres son como nosotras. La convicción de que "las mujeres de verdad nunca harán nada", que la supervivencia y la autodeterminación de las mujeres son secundarias a la revolución "real" que hacen los hombres, que "nuestras peores enemigas son las mujeres". Nos convertimos en nuestras peores enemigas cuando permitimos que el espíritu de odio y desdén que nos han inculcado se vuelva en proyecciones superficiales sobre cada una de nosotras. Otra clase de destrucción es la compasión fuera de lugar. Una mujer a quien conozco fue recientemente violada; su primera reacción fue sentir pena por su violador que la había amenazado con una navaja. Cuando empecemos a tener compasión por nosotras mismas en vez de por nuestros violadores, empezaremos a volvernos inmunes al suicidio. Un cuarto camino son las adicciones. Adicción al "Amor" (en la carrera de una mujer el amor se traduce en la idea de abnegación), amor a través del sacrificio como forma redentora; adicción al sexo como la afición de un drogado, lo que es una manera de obnubilarse o inmolarse. Adicción a los estados depresivos -la forma más corriente de sobrellevar la existencia femenina. Como las depresivas no pueden considerarse responsables, los doctores nos prescribirán píldoras, y el alcohol nos ofrecerá su cobijo de oscuridad. Adicción a la aprobación masculina; mientras puedas encontrar a un hombre que te apruebe, sexual o intelectualmente, de alguna manera tienes que estar bien, tu existencia está justificada, cualquiera que sea el precio que pagues. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"> Trivialización del propio valor, desprecio por las mujeres, compasión fuera de lugar, adicción: si nos pudiéramos purificar de este cuádruple veneno, tendríamos cuerpos y mentes más aptos para sobrevivir y reconstruir.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"> Pienso en Anne Sexton como en una hermana cuyos trabajos nos dicen contra qué tenemos que luchar dentro de nosotras mismas y frente a las imágenes que nos ha impuesto el patriarcado. Su poesía es una guía hacia las ruinas, de ella aprendemos lo que las mujeres hemos vivido y lo que rehusamos a vivir por más tiempo. Su muerte es un arresto, por un momento estamos detenidas, cogidas por el puño de un policía que nos dice que somos culpables de ser hembras y desposeídas. Pero, gracias a su trabajo, Anne Sexton está todavía presente entre nosotras y, como Tille Olsen ha dicho: "cualquier mujer que escribe es una superviviente". </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Adrienne Rich, 1974</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Carmen G. de la Cuevahttp://www.blogger.com/profile/17479702506457869134noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2436961368201890538.post-31172883807433326712013-05-15T02:26:00.001-07:002013-05-15T02:26:07.812-07:00Versos que le faltan a la nieve<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNuzJUv3xK4Q3p__K2j7mIpGMG0Z02GmY0dZ3Zo-IXukra2L8zGDxpb2HBVSIbuqH-jQSBI_T9Qya5b-FsqLQvbeVMeDA4JquTb4XCXC5Msf5lE6t2-8Km31bO47nWPJjNDy3Mkawmaus/s1600/Marco+Zanger.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="425" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNuzJUv3xK4Q3p__K2j7mIpGMG0Z02GmY0dZ3Zo-IXukra2L8zGDxpb2HBVSIbuqH-jQSBI_T9Qya5b-FsqLQvbeVMeDA4JquTb4XCXC5Msf5lE6t2-8Km31bO47nWPJjNDy3Mkawmaus/s640/Marco+Zanger.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<br />
he venido a transformar el tiempo<br />
(en el que no creo)<br />
escribiendo mi vida<br />
sobre muros que no existen.<br />
<br />
<br />
CEREMONIA<br />
<br />
la infancia<br />
te hará un palacio d einvierno,<br />
sembrará tus verduras,<br />
será tu pájaro<br />
recortado del periódico.<br />
una castaña vista<br />
desde la ventanilla del colectivo.<br />
quemará la casa.<br />
venderá tu fruto.<br />
cortará al pájaro<br />
adherido a la nieve.<br />
<br />
<br />
ACTO<br />
<br />
escribir se ha vuelto<br />
un acto de expropiación:<br />
regalar envueltos<br />
en nieve y catedrales<br />
mis huesos.<br />
<br />
<br />
TEORÍAS SOBRE EL LENGUAJE<br />
<br />
ahora que todo está del otro lado de la ventana<br />
y el pájaro se lleva -lo que nombra-<br />
entre su pico y así todo y etcétera.<br />
ahora que soy una mujer y ninguna y mil otras<br />
que cierra con las manos sus ojos<br />
para no leer todas estas teorías sobre el lenguaje<br />
que la harían inexistente<br />
al igual que a su poema, etcétera.<br />
<br />
<br />
<b><a href="http://casajena.blogspot.com.es/">Natalia Litvinova</a></b> y sus poemas esteparios. Más aquí: <a href="http://www.koult.es/2013/05/natalia-litvinova-la-poeta-de-huesos-de-pajaro-que-escribe-sobre-la-nieve/">http://www.koult.es/2013/05/natalia-litvinova-la-poeta-de-huesos-de-pajaro-que-escribe-sobre-la-nieve/</a><br />
<br />
<br />Carmen G. de la Cuevahttp://www.blogger.com/profile/17479702506457869134noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2436961368201890538.post-46418193241106752492013-05-01T06:55:00.001-07:002013-05-01T06:55:39.816-07:00Mi letanía balcánica <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiI1AGhaq1Y1K3cJvunX5zsLEeeIuPAk7H2F_CGY5vHlk31pQw2NuIZXr8ZQUDoV-zP1_dZdkDz6uKzEWOtTp-IxANYHmwnM3eCnmwTglrdc2ZBs8UVyAmQVqMWxyuy1zwfzoYfthR-H5U/s1600/Atkins-art-inv09.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="609" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiI1AGhaq1Y1K3cJvunX5zsLEeeIuPAk7H2F_CGY5vHlk31pQw2NuIZXr8ZQUDoV-zP1_dZdkDz6uKzEWOtTp-IxANYHmwnM3eCnmwTglrdc2ZBs8UVyAmQVqMWxyuy1zwfzoYfthR-H5U/s640/Atkins-art-inv09.jpg" width="640" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<i>Desde hace algún tiempo vuelven a perserguirme las pesadillas nocturnas. Ya no sueño con casas, sueño con palabras. En mis sueños hablo una lengua desaforada e indómita, una lengua con doble fondo, cuyas palabras se portan como el payaso de la caja sorpresa o como "la higa en el bolsillo". Suelo pronunciar monólogos que reflejan mi humor variable, desgrano las palabras, hablo mucho y dolorosamente, paso las hojas de un libro de reclamaciones interminable. A menudo me despierta del sueño mi propio aullido, parecido al de un perro. En el sueño pueblo con palabras el espacio a mi alrededor. Las palabras aumentan, me envuelven como lianas, brotan como helechos, crecen como la pasiflora, se abren como los nenúfares, me cubren como orquídeas salvajes. La lujuriosa selva de palabras me corta la respiración. Por la mañana, agotada por la pesadilla, me pregunto si debería interpretar esa exuberancia léxica nocturna como un castigo o como un perdón.</i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: right;">
<i><br /></i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: right;">
<i>El Ministerio del Dolor</i>, <b>Dubravka Ugresic</b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: right;">
<b><br /></b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<b><br /></b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Este es uno de esos libros que al azar ojeas en un librería de una ciudad que no es la tuya. Aquel día no pudiste comprarlo porque ya habías gastado el poco dinero que llevabas en otros libros, entonces, más importantes. Pero sus primeras páginas -aquella mujer croata golpeándose la cabeza contra el cristal de una parada de autobús- te persiguen. Llegas a tu casa y lo buscas en bibliotecas. No está. Lo buscas en librerías. Descatalogado. Y <i>El Ministerio del Dolor</i> continúa clavado en ti. Hasta que un buen día, en otra ciudad que tampoco es la tuya, visitando una inmensa biblioteca, otro, que no eres tú, lo encuentra por ti, lo rescata de entre los escombros y te lo entrega como ofrenda. </div>
<br />Carmen G. de la Cuevahttp://www.blogger.com/profile/17479702506457869134noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2436961368201890538.post-48373533409399599932013-04-15T12:17:00.003-07:002013-04-15T12:17:40.405-07:00La mujer enferma cava una tumba en el mar<div class="separator" style="clear: both; text-align: right;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: right;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: right;">
<a href="http://cargocollective.com/albertruso/Portraits-work-in-process"><span style="color: #cccccc;">Albert Ruso</span></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUG_GOOMXsSp9dAQrwCKxKeWoBZjGSzzq3_5fjFli8Xqvq8rKV2fUg_oOlSX56g9iryqH-u8PjjZoPicWwNjp_5weoXtHCQAdc83eeR3vARXKJof0O4TsgteJIfhngSDEIXScCGNi2eZs/s1600/luna_miguel_prov_03_1000.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="636" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUG_GOOMXsSp9dAQrwCKxKeWoBZjGSzzq3_5fjFli8Xqvq8rKV2fUg_oOlSX56g9iryqH-u8PjjZoPicWwNjp_5weoXtHCQAdc83eeR3vARXKJof0O4TsgteJIfhngSDEIXScCGNi2eZs/s640/luna_miguel_prov_03_1000.jpg" width="640" /></a><b style="text-align: center;"><span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"></span></b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Luna es una niña sentada en la
tierra húmeda. Escribe con los dedos sobre los surcos que la lluvia deja. Ha
venido a contarnos qué sabe de la muerte porque alguna vez la vio asomar por la
ventana. Y posó sus ojos sobre ella. Y quedó grabado su recuerdo. El recuerdo
de una sombra apenas intuida que ella describe con versos y silencio. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Y yo he venido a contaros
sobre una tumba cavada en el mar. Una profunda tumba que más que cadáveres,
guarda miedo. A contaros sobre <i>La tumba
del marinero</i>. Me resulta difícil escribir sobre un libro que rebosa
intimidad. Porque este poemario no se parece a los otros, Luna. Aquí vemos la
arquitectura de tu obsesión. Te vemos por dentro y duele. Vemos tus costuras. <i>La muerte no puede ser experimentada ni por
los vivos ni por los muertos pero sí por los enfermos</i>. Ahí, el camino. Entre
la enfermedad del cuerpo y la del alma. <i>Decir
enfermad es decir locura</i>. Te diré que morir no nos hace eternos. Escribir,
sí. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Que nazcan pájaros de esas
gotas, Luna. No hijos. El hijo es el poema. Que de tu sangre nazcan pájaros. Alas.
La soledad del loco. La soledad del enfermo. Que de tus gotas de sangre oscura
nazcan versos y los eches a volar. Que sabes bien: <i>para hablar del mundo solo</i> necesitas <i>conocer la palabra muerte</i>. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Yo estuve en el velatorio de
mi abuela. No vi su rostro muerto y sus ojos cerrados tras un ataúd nacido de
un árbol. Me gusta imaginármela hablando. Con sus ojos brillantes y su boca
abierta sin dejar de decirlo todo. La palabra como cura. El verso que sana. Si para
que tu <i>madre viva le tienen que abrir la
boca</i>, es porque la vida es el poema. Y lo sabes, Luna. Tú no escribes a la
muerte. Tú escribes a la vida para que los tuyos no desaparezcan. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Tienes cicatrices, ¿no las
ves? Mira tus dedos. Están ahí. Pequeñas, diminutas cicatrices en las yemas de
tus dedos. <i>El miedo afecta a la piel de
los párpados</i> y a los ojos por dentro. Si te enfermas, se hunden. Y comienzan
una vida más allá de tus cuencas. Una vida más adentro donde dejas de sentirlos
si tienes miedo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Estás desnuda y cubierta de
tierra. Has dejado que la lluvia moje tus palabras y ahora el peso del barro
sobre tu rostro no te deja ver el cielo. Tu cuerpo. Todo tu cuerpo huele a
tierra. Tú que eres joven y todo lo tienes, ¿por qué te lamentas? No llores. Todos
tememos a la muerte.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Tus poemas son un canto a la
infancia que se desvanece a medida que la enfermedad literaria te posee. <i>Ya no somos niños</i>. Temes <i>no cantar más las penas de la última
infancia</i>. Es el óxido quien todo lo destruye. La infancia y los sueños. Pero
no el miedo. El miedo queda anclado en el fondo de tu cuerpo y la herrumbre se propaga
como metástasis.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Eres tú <i>la que arrastra tierra y polvo</i> a estas páginas. Hay un pájaro azul
en tu corazón que quiere salir. Recuerda: de la sangre brotarán las alas. <i>La sangre no duele en el cuerpo, ¿por qué sí
fuera de él? </i>Luna, la sangre duele fuera del cuerpo porque no es tuya. Porque
es de ella. De los otros. Quizás preferirías que fuera tu propia sangre la que
doliese adentro del cuerpo, así tendrías la certeza de tu propia muerte. La certeza
de que los otros viven por ti. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Dices que <i>es otra mujer la que</i> te <i>habita</i>.
Eres tú el fantasma que se mira en el espejo. La niña herida, la niña sabia que
recita versos en la cama. <i>Existes,
entonces, luego</i> tiemblas. Existes en el poema. Niña enferma, niña pálida. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Ahora lo sabes: la muerte nos
cambia por dentro. Sobre todo a los que seguimos vivos. <i>¿Qué es el fin del mundo?</i>, te preguntas. El fin del mundo debería
ser estar tumbado en la arena frente al mar leyendo poemas. Porque también la
vida empieza en los hospitales y termina en el mar. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Niña sangrante, niña triste. Dices:
<i>mi madre no me leía </i>La Ilíada<i> sino </i>La Odisea<i>. ¿Cómo voy yo a leerte La Ilíada, Luna? ¡Es un libro demasiado
sangriento para una niña pequeña! ¿Demasiado sangriento? ¿Demasiado sangriento?
La sangre es el néctar de los poetas.</i> Es tu voz. La voz dulce y paciente. La
voz que guarda el poema. La voz sana. Tu voz, sana.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i><span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">¿Qué
significa quedarse solo? </span></i><span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Significa hacerse preguntas. Temblar. <i>¿Te imaginas volver a nacer?</i> Ser feto. Bebé.
Niña rara. Volver a empezar. Luna, sé que ahora todo da miedo. La destrucción y
el amor. ¿Dónde están los brazos? Esos brazos que acunaban a la niña que hay en
ti. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Tu geografía sentimental es la
geografía del poema. No importan Madrid, Almería o Barcelona. Porque <i>tu mente es el estómago de un gato callejero</i>
que habita en cualquier parte. Importan las ganas. Tus <i>ganas de mil migajas de pan</i>. Tu hambre de vida. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Dices: <i>No hay tumba. Esta es mi tumba. </i>Has cavado tu tumba en el mar junto
aquel ancla oxidada. Siempre has estado allí. Clavada en el fondo del poema. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Luna, no tengas miedo, <i>tú nunca tendrás la enfermedad de tu madre</i>.
Quisiera susurrarte que no temas. Que tu cuerpo no es su cuerpo. Lo sabes, tú
no estás enferma de muerte, sino de literatura. Quisiera protegerte. Leerte cuentos
al oído y decirte: Todo saldrá bien. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Has mirado a través de los
ojos de la muerte. Y has venido aquí con tu libro azul entre las manos para
decirnos: Tomad, esta es mi vida, leed todos de ella. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<br />
<br />
<span style="color: #666666;"><i>La tumba del marinero</i>, Luna Miguel. La Bella Varsovia, 2013. </span><br />
<br />Carmen G. de la Cuevahttp://www.blogger.com/profile/17479702506457869134noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2436961368201890538.post-86441214260583487732013-03-26T14:09:00.000-07:002013-03-26T14:09:08.172-07:00Nos consideramos niebla<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh39Pz4nBWiDf8_SM1tDeBmyoZ06kNpVqpNPC7nYUbObMNQXw1X3oJv342bmgVkKPzDKFLuVYvoyN-xm6XUDygmCu94eEwCoqVmONOxSBr7jRvt4aZOmkExPrENud8qE8K9XqXjCer4aKM/s1600/PORTADA.bmp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh39Pz4nBWiDf8_SM1tDeBmyoZ06kNpVqpNPC7nYUbObMNQXw1X3oJv342bmgVkKPzDKFLuVYvoyN-xm6XUDygmCu94eEwCoqVmONOxSBr7jRvt4aZOmkExPrENud8qE8K9XqXjCer4aKM/s640/PORTADA.bmp" width="513" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>Este libro debería haber sido un poema</i></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i><br /></i></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>que nos recordara a todos, que nos recordara siempre que debemos volver a Comala, encontrar a nuestros padres, perdonarnos. Que somos nietos, todavía errantes, de la tierra arisca en la que crecimos de Juan Rulfo, nietos de Maples Arce. Y que sólo la poesía puede cobijar el cuerpo carcomido y brutalmente agraviado de México. Sanarnos. Volver a decir / a decirnos:</i></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i><br /></i></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>somos la consecuencia de nuestra historia, somos exactamente nuestro tiempo. Todo lo que hemos dicho de nosotros mismos. Y hoy, nuestro legado nos ahoga.</i></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i><br /></i></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>Precisamente por esto: debemos seguir escribiendo.</i></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i><br /></i></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>Para inventarnos no el modo de guardar lo sucedido, sino todas las formas en que nos lo hemos contado, con las que hemos necesitado imaginarlo, con las que hemos querido entender, una y otra vez, quiénes somos. Escribir para hilvanar la memoria de lo que hemos venido construyendo de nosotros mismos hasta el día de hoy. De todo lo que hemos inventado sin saber la verdad. </i></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i><br /></i></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>De modo que ésta es la narración del mundo que hemos escrito para habitarlo.</i></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>El texto que somos.</i></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>Y es un íntimo poema en mí.</i></span></div>
<br />
Epílogo de <i>Campos de amapolas antes de esto</i>, <b>Lolita Bosch.</b><br />
<b><br /></b>
Yo quisiera algún día llegar a escribir así. No sé cómo. Pero escribirlo. Todo. El poema que hay en mí. La novela de mi familia que hay en mí. Inventar palabras para rellenar los huecos de la historia. Inventar sin saber del todo la verdad. Hilvanar la memoria para construirme.Carmen G. de la Cuevahttp://www.blogger.com/profile/17479702506457869134noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2436961368201890538.post-17119071326596413352013-02-19T09:40:00.000-08:002013-02-19T09:40:22.546-08:00Un sueño de hace ahora más de diez años<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqad1VSyRCivFz7kGzPwJo2rbEBcyiKwgKIEApohkE00rCZ8ozwwGOijc1dcuV6Us7iUC9nLLpZCByjpvDx7_C7NaJYVGEY9bUN59OSSaXKcaD5Gv71Cy3z0lccTxl_UMBpWRpOPGqcnQ/s1600/Christina's+World,+1948.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="424" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqad1VSyRCivFz7kGzPwJo2rbEBcyiKwgKIEApohkE00rCZ8ozwwGOijc1dcuV6Us7iUC9nLLpZCByjpvDx7_C7NaJYVGEY9bUN59OSSaXKcaD5Gv71Cy3z0lccTxl_UMBpWRpOPGqcnQ/s640/Christina's+World,+1948.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<i>Me recliné sobre la hierba entre árboles caídos y el sol que calienta la palma de mi mano me dio la impresión de llevar un cuchillo con el que iba a desangrarme de un corte ágil en la yugular. Detrás, en el decorado de una casa entre decadente y familiar, podía sentir las voces de mi hijo y mi marido. Los dos en cueros. Los dos chapoteando en la pileta de plástico azul, con el agua a treinta y cinco grados. Era un domingo víspera de día feriado. Estaba a pocos pasos de ellos, oculta entre malezas. Los espiaba. ¿Cómo es que yo, una mujer débil y enfermiza que sueña con un cuchillo en la mano, era la madre y la esposa de dos individuos? ¿Qué iba a hacer? Escondí el cuerpo adentrándome en la tierra. No iba a matarlos. Dejé caer el cuchillo. Fui a colgar la ropa como si nada. Abroché bien las medias de mi bebé y de mi hombre. Los calzoncillos y las camisas. Me miré como una campechana ignorante que cuelga ropa y se seca las manos en la falda cuadrillé antes de entrar en la cocina. No se dieron cuenta. La colgada de ropa fue un éxito. Volví a recostarme entre troncos. Ya se corta la madera para la próxima temporada. Los hombres acá preparan el invierno como las bestias. Nada nos distingue a unos de otros. Yo misma, letrada y graduada universitaria, soy más bestia que esos zorros desahuciados con la cara teñida de rojo y un palo atravesándoles la boca de par en par. A pocos kilómetros, mi vecino Frank, el primero de siete hermanos, se pegó un tiro en el culo la última Navidad. Linda sorpresita para su tribu de hijos. El tipo siguió la tradición. Suicidio con escopeta de tatarabuelo, bisabuelo, abuelo y padre, lo menos que se podía decir es que era su turno. El hombre, cliché de la infelicidad humana, les cagó la Navidad a todos, jo jo; los animales, en cambio, se resisten a ser tan inverosímiles. ¿Y yo? Una mujer normal, de una familia normal, pero una excéntrica, desviada, madre de un hijo y con otro, quién sabe a esta altura, en camino. Me metí despacito la mano en la bombacha. Y pensar que soy la encargada de velar por la educación de mi hijo. Mi marido me llama para unas cervecitas en la pérgola, pregunta si morocha o rubia y yo quiero primero acabar. Parece que el bebé se cagó y tengo que comprarle la torta de cumple mes. Otras madres seguro que la hacen ellas mismas. Seis meses, me dicen que no es lo mismo que cinco o siete. Cada vez que lo miro recuerdo a mi marido detrás de mí, casi eyaculándome la espalda cuando se le cruzó la idea de darme vuelta y entrar, en el último segundo. Si no hubiera habido ese gesto de darme vuelta, si yo hubiera cerrado las piernas, si le hubiera agarrado la pija, no tendría que ir a la panadería a comprar la torta de crema o chocolate y las velitas, medio año ya. Las otras al segundo de parir suelen decir ya no imagino mi vida sin él, es como si hubiera estado desde siempre, pfff. ¡Ahí voy, amor! Quiero gritar, pero me hundo más en la tierra agrietada. Quiero gruñir, berrear, y en cambio dejo que los mosquitos me piquen, que se deleiten con mi piel azucarada. El sol me devuelve el reflejo plateado del cuchillo en la mano y me ciega. El cielo está rojo, violeta, tiembla. Oigo que me buscan, el bebé cagado y el marido en cueros. Ma-ma, ta-ta, ca-ca. Es mi bebé que habla, toda la noche. Co-co-na-na-ba-ba. Ahí están. Dejo el cuchillo en el pastizal quemado, espero que cuando lo encuentre parezca un bisturí, una pluma, un alfiler. Me levanto caldeada y molesta por el hormigueo en la entrepierna. ¿Rubia o morocha?; lo que prefieras, amor. Somos parte de esas parejas que mecanizan la palabra "amor" hasta cuando se detestan; amo, no quiero volverte a ver. Ahí voy, digo, y soy una falsa mujer de campo con una pollera roja a lunares y el pelo florecido. Rubia, traeme, digo con mi acento. Y soy una mujer que dejó estar y tiene caries y ya no lee. Leé, idiota, me digo. Leéte una frase de corrido. Acá estamos los tres juntos para una foto familiar. Brindamos por la felicidad del bebé y bebemos las cervezas, mi hijo sobre su sillita mastica una hoja. Le meto la mano y chilla, me muerde con las encías. Mi marido me quiere plantar un árbol para darle larga vida al bebé y yo no sé qué decirle, sonrío como una gansa. ¿Se da cuenta él? De todas las bellas y sanas mujeres que hay en la región, se vino a enganchar conmigo. Un caso clínico. Una extranjera. Alguien que debería ser clasificada de incurable. Qué día de humedad, ¿eh?, parece que tenemos para rato, dice él. Yo trago la botella en sorbos largos y aspiro por la nariz queriendo estar, exactamente, muerta. </i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>Matate, amor </i>de <b>Ariana Harwicz</b></div>
<div style="text-align: right;">
<b><br /></b></div>
<div style="text-align: right;">
<b><br /></b></div>
<div style="text-align: justify;">
Cuando tenía quince o dieciséis años, no recuerdo bien, tuve un sueño que se parecía a la pintura de Andrew Wyeth: Christina´s World, 1948. Tuve un sueño donde yo era una madre con un bebé que no quería a su bebé y si lo quería. Una mujer embarazada y con el vientre hinchado pero vacío. El bebe era una niña y estaba en mis brazos y de repente ya no estaba. Y yo corría por un prado exactamente igual que este. Un prado quemado por el sol, seco; corría por una tierra agrietada buscando a esa bebé perdida de mis brazos. Y oía la voz de un hombre. ¿Mi hombre? Gritando a través de la explanada. Y entonces la bebé aparecía pero ya no era rosada y tierna, sino un pequeño cuerpo gris. Un pequeño cuerpo de ceniza calcinado por el fuego. Y luego encontré este libro de casualidad porque no sabía que existía y lo leí y me vi a mí misma en ese extraño y lejano sueño de hace ahora más de diez años. Y yo no quería a la bebé. Y si la quería. Pero más que muerta, quería estar en otra parte. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Apenas acabo de empezar esta breve novela de 149 páginas hallada en la sección "policíaca" de la Fnac. Y me intriga. Y me gusta el lirismo y esa voz femenina tan honesta, hermosa y desgarradora. Una bestia sutil que te deja sin aliento. Y leo en ella a Flynn y a Luiselli y, quizás, también leo a Irene Villar. Y a Plath. Y a Woolf. Y veo los sueños y las pesadillas y la maternidad y la escritura encerrados en una urna de cristal sin puerta. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Leed a Ariana. </div>
Carmen G. de la Cuevahttp://www.blogger.com/profile/17479702506457869134noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2436961368201890538.post-64907651614322080972013-02-12T04:06:00.000-08:002013-02-12T04:09:01.334-08:00Perdida de Gillian Flynn<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrlIesIX8J-Rg4zsoT5blVVmgmbtvy-8aitZ4ExcNz9qLqRtHUYRQ0GoCX_80aSKyFX-eS5QRdYLzYtUTK-BrKGD00znw7gwHDUCafGqDLKIoC4dwTWx1FpWB4PXbh2kThAwgwx9JbrDg/s1600/Gone+girl.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrlIesIX8J-Rg4zsoT5blVVmgmbtvy-8aitZ4ExcNz9qLqRtHUYRQ0GoCX_80aSKyFX-eS5QRdYLzYtUTK-BrKGD00znw7gwHDUCafGqDLKIoC4dwTWx1FpWB4PXbh2kThAwgwx9JbrDg/s400/Gone+girl.jpg" width="278" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 13.0pt; line-height: 115%;">Por primera vez he podido leer
una novela <i>anticipadamente</i>. Y no sé
qué me ha producido más placer: leerla antes de su publicación el próximo 4 de
abril o leerla en sí y sentirme enganchada a la trama durante tres días. Sí. Tres
días para 556 páginas. ¿Conocéis esa sensación de no querer hacer otra cosa más
que leer? Durante todo un fin de semana: de viernes a domingo con mis ojos fijos
en las páginas. Las de Nick y las de Amy. Porque <i>Perdida</i> de Gillian Flynn (Roja & Negra, Mondadori) es una novela que tiene como co-narradores
a los dos miembros de un matrimonio de treintañeros neoyorkinos y escritores.
Sin duda, esto se puede presentar como una novedad para aquellos lectores
adictos al género <i>thriller</i>: ninguno
de ellos es policía ni investigador privado. Son Nick y Amy. La Asombrosa Amy y
el Habilidoso Nick. Una pareja especial y corriente. Un matrimonio entrañable y
tóxico. Así comienza:<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 13.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 13.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 13.0pt; line-height: 115%;">Cuando
pienso en mi esposa siempre pienso en su cabeza. Para empezar, en su forma. Lo primero
que vi de ella, la primera vez que la vi, fue la parte trasera de su cráneo. Sus
ángulos tenían algo de adorable. Como un duro y brillante grano de maíz o un
fósil en el lecho de un río. Tenía lo que los victorianos habrían descrito como
“una cabeza elegantemente torneada”. Resultaba bastante fácil imaginar su
calavera.<o:p></o:p></span></i></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 13.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></i></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 13.0pt; line-height: 115%;">Reconocería
su cabeza en cualquier parte.<o:p></o:p></span></i></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 13.0pt; line-height: 115%;">Y
lo que hay en su interior. También pienso en eso: su mente. Su cerebro, con
todos sus recovecos, y sus pensamientos yendo y viniendo por dichos recovecos
como rápidos y frenéticos ciempiés. Como un niño, imagino abriéndole el cráneo,
desenrollando su cerebro y examinándolo cuidadosamente, intentando apresar e
inmovilizar sus ocurrencias. “¿En qué estás pensando, Amy?” La pregunta que más
a menudo he repetido durante nuestro matrimonio, si bien nunca en voz alta,
nunca a la única persona que habría podido responderla. Supongo que son preguntas
que se ciernen como nubes de tormenta sobre todos los matrimonios: “¿Qué estás
pensando? ¿Qué es lo que sientes? ¿Quién eres? ¿Qué nos hemos hecho el uno al
otro? ¿Qué nos haremos?”.<o:p></o:p></span></i></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<i><span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 13.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 13.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 13.0pt; line-height: 115%;">No sé si el tiempo del amor ha
terminado en la literatura. Yo creo que lo que ha terminado es el tiempo del
amor romántico y apasionado. Y ha llegado el momento de dejar paso a los
entresijos de un amor que se extiende por las células de tu cuerpo como un
cáncer. Un amor donde dos personas son capaces de entretejer el odio, las
mentiras, la sangre, el semen, la locura y la redención. <i>El amor es la infinita mutabilidad del mundo</i>. <o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 13.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 13.0pt; line-height: 115%;">Asusta. Pensar en todo ello y
leer esta novela como si tú fueras Amy en la primera parte. Y odiar a Nick por
todos sus errores. Como otra pareja cualquiera donde, visto desde fuera, él
siempre es el malo. Y hasta aquí puedo contar. ¿Cómo escribir sobre <i>Perdida</i> sin escribir sobre <i>Perdida</i>? Dos escritores que dejan Nueva
York para mudarse a Missouri donde todo parece ir bien hasta que ella
desaparece la mañana de su quinto aniversario de boda. La he leído en un fin de
semana de temblores y escalofríos en mi propia relación. Sintiéndome igual de infinitamente
mutable que la propia novela. Pero no soy Amy. Ni M. es Nick. Nuestro amor es
más corriente, más sencillo, podría llegar a decir que hasta más aburrido. Y
así lo prefiero. Un amor mutable y sencillo sin mentiras ni manipulaciones más
allá de las justas. Un amor intenso, pero no punzante ni doloroso como el de
Nick y Amy. <o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 13.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 13.0pt; line-height: 115%;">No sabía nada de Flynn hasta
hace muy poco. Ni de sus libros ni de su vida. Espero que sea feliz en su
matrimonio y que su marido no la tema cuando duerma a su lado por las noches.
Espero que su marido no sienta el mínimo interés por la forma de su cabeza, su <i>cabeza elegantemente torneada</i> ni por su
calavera. Lo que me gustaría es leer los otros dos libros de esta maravillosa
escritora que ha conseguido engancharme y asustarme, envenenarme e inquietarme
por mi propio amor. <o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 13.0pt; line-height: 115%;">Perdida</span></i><span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 13.0pt; line-height: 115%;"> es
una novela de género, pero también una novela <i>literaria</i>, muy bien escrita. Una novela sobre la familia y lo
cotidiano. Flynn ha cogido entre sus manos a una pareja cualquiera y la ha
diseccionado hasta encontrar el origen del temblor. Las raíces de ese amor de
doble filo. Flynn ha escrito sobre <i>cómo
el matrimonio es algo peligroso, porque estás unida a alguien que sabe a la
perfección cómo presionar cada uno de sus botones y para qué sirve y qué activa
cada uno de ellos y que, por eso, de proponérselo, puede llegar a hacerte mucho
daño</i>.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 13.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 13.0pt; line-height: 115%;">Leed <i>Perdida</i> como si vieseis una película de Hitchcock que no hubieseis
visto jamás. Una película co-dirigida por Woody Allen y Hitchcock sobre el amor
y sus síntomas más nocivos. Un libro que describe la oscuridad que se cierne
sobre una pareja cualquiera que, aparentemente, se ama. <o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 13.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 13.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Carmen G. de la Cuevahttp://www.blogger.com/profile/17479702506457869134noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2436961368201890538.post-5984121951228076972013-01-26T12:36:00.000-08:002013-01-26T12:36:00.638-08:00Escribo para los fantasmas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKs1kFL0UVa3rFczDuzDqPnUKm9ZT8-yNRRW5n67QCHsmrGfW88qP3z6DYXH4_7JjigSrH4kppXQ5lpbOCzeHO6O4lcbHsz5uTqOSxtqrmd_iqfLkMVBjsG5gml1yt20wWMaujkRM9f50/s1600/la+foto+%25282%2529.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKs1kFL0UVa3rFczDuzDqPnUKm9ZT8-yNRRW5n67QCHsmrGfW88qP3z6DYXH4_7JjigSrH4kppXQ5lpbOCzeHO6O4lcbHsz5uTqOSxtqrmd_iqfLkMVBjsG5gml1yt20wWMaujkRM9f50/s400/la+foto+%25282%2529.JPG" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOJWf_hTYfXaRNKXkQ9O9UjqaafswCGrQhi5EwIa0XulgSkcan2o-RtlSqa0e42j7YZTLcZRRRwu2ftCDsxDY_69_iJ_URdTBuZvwbVnUntIwre8p29F4uNGMrzASryKDkQtczIN6MW1U/s1600/la+foto+(1).JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOJWf_hTYfXaRNKXkQ9O9UjqaafswCGrQhi5EwIa0XulgSkcan2o-RtlSqa0e42j7YZTLcZRRRwu2ftCDsxDY_69_iJ_URdTBuZvwbVnUntIwre8p29F4uNGMrzASryKDkQtczIN6MW1U/s400/la+foto+(1).JPG" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<i>No me gustaría escribir otro relato de esos cuyos autores repasan su propia vida a la luz de una situación límite, como si la perspectiva del fin de alguien cercano nos hiciera ver la escasa importancia de todo lo demás. No me gustaría usar el viaje a Porto Alegre, las charlas que tuve con mi padre después de darle la noticia de la enfermedad, mientras lo acompañaba a hacerse los exámenes complementarios, y pasaba las tardes con él y compartía mesa con él, y me encargaba de que no pasara mucho tiempo solo, en las dos semanas que estuve en Porto Alegre volvimos a convivir como si yo tuviera otra vez catorce años y estuviéramos en la playa, delante de la barbacoa, y él volviera a preguntarme qué era de mi vida, y yo volviera a confiar en él de un modo natural, y le describiera el ultimátum de mi tercera mujer, el alcohol y las peleas y las discusiones, mi secreto más íntimo, lo que era capaz de sentir ante mi padre, a causa de él, las cosas y lugares y personas que morían en el preciso instante en que yo descubría que aún era capaz de hacer eso, la última conversación importante que tuvimos antes de que la evolución de la enfermedad convirtiera esa clase de confesiones en algo inútil.</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
<div style="text-align: right;">
<b><i>Diario de la caída</i></b>, Michel Laub</div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
Carmen G. de la Cuevahttp://www.blogger.com/profile/17479702506457869134noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2436961368201890538.post-86279033844862430052013-01-07T01:51:00.000-08:002013-01-07T01:51:01.669-08:0027.<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="color: #999999;">Ira Bordo</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="color: #999999;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #999999;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsTNI-M2pC4Nfxb92dezIxxyqL_5qetxQnJCu63C1cyemC-pvz9w5RacNFHp8OaVFd5cstZ2XSKSKIHAIWTE3z66ueWGEBu0sg5MUOsX3_r0OsorAmeNZSFaVoou6STScIpOt3dRIhGts/s1600/27_ira+bordo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsTNI-M2pC4Nfxb92dezIxxyqL_5qetxQnJCu63C1cyemC-pvz9w5RacNFHp8OaVFd5cstZ2XSKSKIHAIWTE3z66ueWGEBu0sg5MUOsX3_r0OsorAmeNZSFaVoou6STScIpOt3dRIhGts/s640/27_ira+bordo.jpg" width="425" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Mis manos escriben buscando la luz el día que cumplo 27 años. En las sombras del miedo -nuestro miedo- han estado escondidas por meses sin querer probar qué es la vida sin el temor que todo lo empaña. Para el miedo <i>escogemos un lugar seco </i>y lo enterramos. No hay tiempo para los muertos este año. No quiero oír hablar de la muerte más que en los poemas. Dejaré de llamar a los muertos para que me hablen desde el otro lado. Quiero vivir. Y terminar todos los poemas que tengo empezados en este cuaderno y escribir otros nuevos. Y seguir perfilando esa novela que en la cabeza me da vueltas. Escribir, pues, para combatir el miedo. No dejar pasar ni un solo día sin escribir un verso, una línea. Ponerme a salvo memorizando aquellos poemas que desearía haber escrito para decirlos en la noche cuando mi cuerpo ocupe su lugar en la sombra y mi voz quiera ocultar los presagios. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Carmen G. de la Cuevahttp://www.blogger.com/profile/17479702506457869134noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-2436961368201890538.post-89109866049125197292012-12-31T08:56:00.001-08:002012-12-31T08:56:05.288-08:00El sueño es lo que más se parece a la muerte<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZvb7eI5f7ZjnD6eCjC0SsVF47TPtM8Adv6bqXi2CsUw_gsY3f81qL-TYnkthdHTYBkT4Rw0cmKO9KjFrlzcdnQX_E17p1uebgnkFJEISQfL3QNztUgNIhFlNdys6wi_cFRONJ3TybkAw/s1600/el-alcohol-y-la-nostalgia-9788439724810-e1354903736513.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="563" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZvb7eI5f7ZjnD6eCjC0SsVF47TPtM8Adv6bqXi2CsUw_gsY3f81qL-TYnkthdHTYBkT4Rw0cmKO9KjFrlzcdnQX_E17p1uebgnkFJEISQfL3QNztUgNIhFlNdys6wi_cFRONJ3TybkAw/s640/el-alcohol-y-la-nostalgia-9788439724810-e1354903736513.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<i>Y en la soledad de esta habitación de hotel, en Novosibirsk, ciudad del frío, del Ob silencioso y del hielo, voy a dormirme. Voy a dormirme, voy a dormirme. Voy a dormirme, voy a tragarme estas pastillas que llevo en la maleta. Estas moléculas que tanta felicidad nos dieron, voy a tomarlas para dormirme, voy a tragármelas con un gran vaso de agua siberiana; pensaré en Jeanne, pensaré en tu mecedora, en esa canción tan hermosa y tan alegre y tan triste porque el sueño es lo que más se parece a la muerte, voy a abandonarme a tu mecedora, a dormirme escuchándote, voy a dormirme escuchándote, voy a dormirme escuchándote y a tomar en sueños la delgada mano de Jeanne, con estas venas prominentes que me gustaba recorrer con el dedo, y estaremos los tres, en este sueño, y pensaré en ti, una última vez, y me dormiré.</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
<div style="text-align: right;">
<b>MATHIAS ÉNARD</b></div>
<div style="text-align: right;">
<b><br /></b></div>
<div style="text-align: right;">
<b><br /></b></div>
Carmen G. de la Cuevahttp://www.blogger.com/profile/17479702506457869134noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2436961368201890538.post-720375390631336742012-12-31T01:17:00.007-08:002012-12-31T01:24:35.119-08:00Mis 12 preferidos de 2012<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Apurando las horas que le quedan a este año cruel os propongo una lista (cómo me gustan las listas) de los libros que más he disfrutado en 2012. Alguno fue publicado a finales de 2011. Si algo tienen en común algunos de estos libros, algo de lo que no me había dado cuenta hasta hace muy poquito, es que son autobiográficos o autoficticios y hablan de la muerte o de la enfermedad. Libros duros y hermosos. Ahí la dejo:</div>
<br />
1. <i>Di su nombre</i> de Francisco Goldman. Sexto Piso.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYKULwaoeZHaTysWd9q_QaxubTMh4oeWup3SBGc9W92PBNoShqDOaFOeTtMk_i0d-D15DbQLR4FGhR9iALhyphenhyphen5eUGQIvJFvZ1x-T6b_QuCJavVYQMCRdWEoVmoI4svZy62U02YKQC0-Ldo/s1600/1.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYKULwaoeZHaTysWd9q_QaxubTMh4oeWup3SBGc9W92PBNoShqDOaFOeTtMk_i0d-D15DbQLR4FGhR9iALhyphenhyphen5eUGQIvJFvZ1x-T6b_QuCJavVYQMCRdWEoVmoI4svZy62U02YKQC0-Ldo/s320/1.png" width="205" /></a></div>
<br />
2. <i>Al este de Occidente</i> de Miroslav Penkov. Seix Barral.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2NPIBn2B051qRH7H5G4_6YAsnPJs8FZ0EraglKmJT3jN891zLO_dbFTf7AiTwpWiEtz5E10ToL7G86CgzjT6fg3BtKdqVvKpz9FvIxQ8ksB-qY6sFdF7YdPYTmxkQ3rX2YUTAnneF7JE/s1600/2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2NPIBn2B051qRH7H5G4_6YAsnPJs8FZ0EraglKmJT3jN891zLO_dbFTf7AiTwpWiEtz5E10ToL7G86CgzjT6fg3BtKdqVvKpz9FvIxQ8ksB-qY6sFdF7YdPYTmxkQ3rX2YUTAnneF7JE/s320/2.jpg" width="187" /></a></div>
<br />
3. <i>Noches azules, Los que sueñan el sueño dorado, El año del pensamiento mágico</i> de Joan Didion. Mondadori y Global Rhythm.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzPnPRUgLoMoz9umgZvOn3PvdTxHigG0UjsHxV4JYzmXyGMNYKUngyu1NdbeB1MBANtE8E3w3GtBhD_Ca0wX3h3v-e0makeJbYotgV_RL_F9P-TdicnJgPCFbUV2W8FiQacz4gb7tX9IE/s1600/3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzPnPRUgLoMoz9umgZvOn3PvdTxHigG0UjsHxV4JYzmXyGMNYKUngyu1NdbeB1MBANtE8E3w3GtBhD_Ca0wX3h3v-e0makeJbYotgV_RL_F9P-TdicnJgPCFbUV2W8FiQacz4gb7tX9IE/s320/3.jpg" width="188" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpkDsJcxbtA_JaAKugeu0Zuiydg90f_haPq8Su1GfKosEImZzdX9iyeFLELrtWj-WgE_EvaBCtr6beNjE1XYYpZk8Ey4OHIUVVMvekjVZFezGsPohmOVLEKFDZ8nNEKY7HZld1WMvKf7M/s1600/3b.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpkDsJcxbtA_JaAKugeu0Zuiydg90f_haPq8Su1GfKosEImZzdX9iyeFLELrtWj-WgE_EvaBCtr6beNjE1XYYpZk8Ey4OHIUVVMvekjVZFezGsPohmOVLEKFDZ8nNEKY7HZld1WMvKf7M/s320/3b.jpg" width="186" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTKYC9Y252nH-_4NYJjO4K4Zbo_g2FeHepPveDH020nx0118Wh0eopQSNiygXa57dwQbium65BjmNdykApS6DjXx8_2qTWvSR2Z6Z8WJMxFyalEhuM2zJiNC6YVRJuhRXpVSsAW5SEARQ/s1600/3c.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTKYC9Y252nH-_4NYJjO4K4Zbo_g2FeHepPveDH020nx0118Wh0eopQSNiygXa57dwQbium65BjmNdykApS6DjXx8_2qTWvSR2Z6Z8WJMxFyalEhuM2zJiNC6YVRJuhRXpVSsAW5SEARQ/s320/3c.jpg" width="234" /></a></div>
<br />
4. <i>El lector de Julio Verne</i> de Almudena Grandes. Tusquets.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNQSMZP3PsZuiSGQyF0lV4kECP9sUXfx-mMM-ozLop7Zl7kmtqjM8CmtMoj6wD7Ee6iQH-UYYIqCy_2aQmUuegOfyRdgq9aHPUnOM1nDayjAfRdfHYib7VQPLNzZ3kqojua-ZZstiPH40/s1600/4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNQSMZP3PsZuiSGQyF0lV4kECP9sUXfx-mMM-ozLop7Zl7kmtqjM8CmtMoj6wD7Ee6iQH-UYYIqCy_2aQmUuegOfyRdgq9aHPUnOM1nDayjAfRdfHYib7VQPLNzZ3kqojua-ZZstiPH40/s320/4.jpg" width="203" /></a></div>
<br />
5. <i>¿Eres mi madre?</i> de Alison Bechdel. Reservoir Books.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4xxEpBZ51R_FYWkKSAHOpvFaPR6ysfVs7O-IbJAGc9wokrTJYeoX3dpK6Iud7-48-G5lRMNKd9yV3G23AxNMxEDzLOD24KthfqsDpFzXobeWi-lEwPIPl7IqmzLhHgsiUwfBDUdcuiGQ/s1600/5.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4xxEpBZ51R_FYWkKSAHOpvFaPR6ysfVs7O-IbJAGc9wokrTJYeoX3dpK6Iud7-48-G5lRMNKd9yV3G23AxNMxEDzLOD24KthfqsDpFzXobeWi-lEwPIPl7IqmzLhHgsiUwfBDUdcuiGQ/s320/5.jpg" width="214" /></a></div>
<br />
6. <i>Canción de tumba</i> de Julián Herbert. Mondadori.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfg4JM0-G3ofevsD2O9Sj9CEwwryjNJZyehC1Bkahi8uqTpzfyuitzRXDbfODZKRXGd6BaTA2qT8dbNqgIG5zjeTJSyiQqRF1shKeQPpxedtSwwI09gVgjJ4gdFLAgObvLdzTnEzDrXOo/s1600/6.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfg4JM0-G3ofevsD2O9Sj9CEwwryjNJZyehC1Bkahi8uqTpzfyuitzRXDbfODZKRXGd6BaTA2qT8dbNqgIG5zjeTJSyiQqRF1shKeQPpxedtSwwI09gVgjJ4gdFLAgObvLdzTnEzDrXOo/s320/6.jpg" width="188" /></a></div>
<br />
7. <i>Nosotros los animales</i> de Justin Torres. Mondadori.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_RuWRbbNRPeHTRaAc15r8XyLAlZHatOM1PrOwRCqxOBeAf_xCZdY738da1YzQn3Al5x0XibmtsCxQFfJocHZ-GNB51tUoIkXlEqkWcJJks3jR96O2p3zqT30abhUSAAJrQS96HyRdgxM/s1600/7.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_RuWRbbNRPeHTRaAc15r8XyLAlZHatOM1PrOwRCqxOBeAf_xCZdY738da1YzQn3Al5x0XibmtsCxQFfJocHZ-GNB51tUoIkXlEqkWcJJks3jR96O2p3zqT30abhUSAAJrQS96HyRdgxM/s320/7.jpg" width="186" /></a></div>
<br />
8. <i>Maternidad imposible</i> de Irene Vilar. Lengua de Trapo.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiq5snj4lSHNWWYSXjfwXZSuyx6PI6p1MuO9_bk1ptwcM0USvQsH_SMfrBS6FoYP_JaKul_PZLd7UesCNP6lbhU2She5diIJUWsBPwCszUK4bHfle4mJBrttCkWkCSRYhN6lcDrtDNHwFg/s1600/8.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiq5snj4lSHNWWYSXjfwXZSuyx6PI6p1MuO9_bk1ptwcM0USvQsH_SMfrBS6FoYP_JaKul_PZLd7UesCNP6lbhU2She5diIJUWsBPwCszUK4bHfle4mJBrttCkWkCSRYhN6lcDrtDNHwFg/s320/8.jpg" width="210" /></a></div>
<br />
9. <i>Los pájaros amarillos</i> de Kevin Powers. Sexto Piso.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDd43K2a6TJRviRx3zbPSGgE6zNLLSmItm4X_-SVemKAFlIxTqCVERSJgQ-2cW-oE0som_c31pxXypWZYGG99zAUNFXSTVzXt_kZKSu8rVaTsLSbwI_wDkvoA4vHPy2a7MVeDpQVMIpxg/s1600/9.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDd43K2a6TJRviRx3zbPSGgE6zNLLSmItm4X_-SVemKAFlIxTqCVERSJgQ-2cW-oE0som_c31pxXypWZYGG99zAUNFXSTVzXt_kZKSu8rVaTsLSbwI_wDkvoA4vHPy2a7MVeDpQVMIpxg/s320/9.jpg" width="209" /></a></div>
<br />
10. <i>Bajo la tierra </i>de Jiri Orten. Salto de Página.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJt8Fea98PFzna3fj0xXP-tO4DnefGHVXrlJPJl0bghhHrZib6w6TvhQt6PoZNcC_aD3V2LfZAJDtcqRXVnlu_FUq2OP7ydrw5iTkHaYPQ63nXRwZSZJ3ElWpjbMcobSUvmZ2LDrf7Kzk/s1600/10.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJt8Fea98PFzna3fj0xXP-tO4DnefGHVXrlJPJl0bghhHrZib6w6TvhQt6PoZNcC_aD3V2LfZAJDtcqRXVnlu_FUq2OP7ydrw5iTkHaYPQ63nXRwZSZJ3ElWpjbMcobSUvmZ2LDrf7Kzk/s320/10.jpg" width="217" /></a></div>
<br />
11. <i>El sueño de Visnu</i> de David Meza. El Gaviero.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8jDOjzqOvVoDGa4cDdAEE4DM3WGHT54FHgst_1cinoYnzJQvC_2pkALY0kXojWCAIU8SKP8_wH6YJItQjquCqqf5PX5rLmu5zEyyhvGBETf1F9m3spFx-8YaxT-mmGl6H_Hnl5758Y-I/s1600/11.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8jDOjzqOvVoDGa4cDdAEE4DM3WGHT54FHgst_1cinoYnzJQvC_2pkALY0kXojWCAIU8SKP8_wH6YJItQjquCqqf5PX5rLmu5zEyyhvGBETf1F9m3spFx-8YaxT-mmGl6H_Hnl5758Y-I/s320/11.jpg" width="237" /></a></div>
<br />
12. <i>Lo solo del animal</i> de Olvido García Valdés. Tusquets.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYZ31rntcSQqH9hoA9JyouM1R1taSb9TKPspHcJTWna1DyTgBDRsepQTJ7FdVYkI8U6x9cEU9sYOy6MKTUF5mg_OL1YvMS7-cGT-V0RtXh99G0Rve3Y6YcTF7zyQW1U9tgOZgsC0PPy70/s1600/12.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYZ31rntcSQqH9hoA9JyouM1R1taSb9TKPspHcJTWna1DyTgBDRsepQTJ7FdVYkI8U6x9cEU9sYOy6MKTUF5mg_OL1YvMS7-cGT-V0RtXh99G0Rve3Y6YcTF7zyQW1U9tgOZgsC0PPy70/s320/12.jpg" width="212" /></a></div>
<br />Carmen G. de la Cuevahttp://www.blogger.com/profile/17479702506457869134noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2436961368201890538.post-90488852906301644052012-12-15T05:13:00.000-08:002012-12-15T05:14:57.919-08:00La muchacha de los ajolotes o La vida está en otra parte <a href="http://www.piaelizondo.com/"><span style="color: #cccccc;">Pia Elizondo</span></a><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaTLIviw0RzSP9WroK9SACNa68pUL0_KZC6GeAvgv0F5KOmYLxGoxVgEGBzwwI7OwHGZamMMNSBX6VlPyLoqglHMGiyrn_Q1AQJWmeLABdkCgCipp2MuvcXcGtKUbTF3tb5JDtZtXVnQY/s1600/pia-elizondo01.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="316" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaTLIviw0RzSP9WroK9SACNa68pUL0_KZC6GeAvgv0F5KOmYLxGoxVgEGBzwwI7OwHGZamMMNSBX6VlPyLoqglHMGiyrn_Q1AQJWmeLABdkCgCipp2MuvcXcGtKUbTF3tb5JDtZtXVnQY/s320/pia-elizondo01.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Yo soy ella. Pero vivo aquí. Aunque
una vez, a los 23 años, viví en el D.F. A la Ciudad de México llegué cuando
Aura ya había desaparecido de este mundo, pero su nombre seguía siendo el
título de una extraña y breve novela de Carlos Fuentes. Conocí a una Aura que
no era ella, pero que también escribía. Podría haberme encontrado con Francisco
Goldman en un café de la calle Ámsterdam en la Colonia Condesa. Había un café
muy europeo donde ponían el mejor mocha de todo México. No recuerdo su nombre. Sí
recuerdo el olor de aquel café que nada tenía que ver con el café que me tomaba
en la colonia donde vivía. La colonia Buenavista, cerca del Estadio Azteca. Tan
cerca que, los domingos cuando había partido, podía ver desde aquella azotea
vieja cómo llegaban los espectadores con sus caras pintadas. A aquel café
llegué gracias a Gustavo, el poeta chaparrito, uno de mis mejores amigos
mexicanos que conocí gracias a que me inscribí en un taller de creación
literaria que él impartía y llevaba por nombre <i>El lenguaje de la posibilidad</i>. Pero no he venido aquí a contarles
de mi vida en el D.F. Decía que me hubiera gustado conocer a Frank. Que sin
saber cómo nos hubiéramos mirado en aquel café o en cualquier otro o, quizás,
quién sabe, por la calle. Y él me hubiera hablado de ella. Del libro que estaba
escribiendo sobre sus vidas. De Aura. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i><span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Los
ajolotes son una especie de salamandra que nunca abandona su estado de larva,
algo así como renacuajos que nunca se convierten en ranas. Solían abundar en
los lagos que rodeaban la antigua Ciudad de México y eran uno de los platillos
favoritos de los aztecas. Hasta hace poco, se decía que los ajolotes aún vivían
en los salobres canales de Xochimilco pero se trata de una especie en vías de
extinción.<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i><span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Me hablas de Nueva York. De la
Butler Library en la que nunca he estado y quiero estar allí. Porque la vida no
es. La vida no está aquí. La vida es en otra parte donde yo no estoy. Yo sí
quiero llegar a saber lo que es ser vieja. Vieja y arrugada con mis libros
viejos y gastados de tanto leer. Yo no quiero morir joven. No. No quiero morir
tragada por una ola del Pacífico como ella. Podría no
haber nada más allá de las aguas, a merced de las dunas, podríamos estar en
cualquier parte del mundo, describiendo en hojas de papel mojado cómo cambian
los cielos nocturnos, pero elegimos borrarnos en el paraíso.</span> <o:p></o:p><br />
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i><span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Quizá
el vestido sólo requería estar en el entorno adecuado, ese paisaje cercano al
desierto, en el pueblo y santuario católico de Atotonilco, entre la vieja
iglesia de una misión, los cactus, los matorrales y el oasis de tierras verdes de
una hacienda restaurada que habíamos alquilado para celebrar la boda, bajo la
inmensidad del cielo mexicano, azul intenso y luego amarillo grisáceo que los
turbulentos rebaños de nubes recorrían de un extremo a otro […] Ese vestido de
novia era una delicada reliquia. Por las noches, recortado contra la ilusión de
profundidad que da el espejo y el brillo de las velas y las lámparas, rodeado
por el marco barroco como si fuera una corona de oro, el vestido parecía
flotar. <o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i><span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Nuestras voces se interrogan y
dicen: estos son los precipicios de la vida. Los ojos de la madre viéndola
morir. Las palabras de Francisco resucitándola. Las palabras que no quedaron
disueltas en el agua. Están aquí. Reviviéndola. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><i><span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">¿Dónde pierde él a su hija?,
¿dónde la recupera?<o:p></o:p></span></i></b><br />
<b><i><span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><i><span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">La culpa que uno evade, hasta
que no la puede evadir, hasta que la encuentra, o te encuentra.<o:p></o:p></span></i></b><br />
<b><i><span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><i><span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">¿Cuál es la gran metáfora de
la culpa? (¿El lodo?) ¿Qué es la culpa?<o:p></o:p></span></i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><i><span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></i></b>
<b><i><span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Y la muchacha de los ajolotes.
La muchacha del pelo negro y la sonrisa eterna vuelve a escalar desde la
sombra. Y llega a mí. Y juntas descubrimos la muerte del pájaro profeta. <o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><i><span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Mi infancia gastada en la bolsa
sin fondo de mi madre […] Este lugar está acabando conmigo. La sombra de mi
madre. Aura, ese maldito libro, una historia y sus coincidencias. Vine a hacer
realidad la ficción. O soy una ficción. Un tormento de mi madre. No puedo ser
yo. Quizá ahí viene la idea recurrente de la muerte. Única forma de afirmarme,
de reconocerme, de ser individuo, de cometer un acto completamente voluntario. <o:p></o:p></span></i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><i><span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></i></b>
<b><i><span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Mi infancia nunca fue un
agujero negro. No. Mi infancia fue una historia, tras otra historia. Una historia
de cenizas y silencio. O la voz del pájaro profeta que anunciaba el comienzo de
la vida. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i><span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">No
existe una ciudad en la que las noches sean más largas, más excesivas y más
absurdas que en el D.F.<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i><span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">He soñado con un muerto que
decía adiós<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; font-family: Garamond, serif; font-size: 12pt; line-height: 115%;">La
muerte no asoma<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; font-family: Garamond, serif; font-size: 12pt; line-height: 115%;">La
muerte viene y se los lleva</span><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; font-family: Garamond, serif; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; font-family: Garamond, serif; font-size: 12pt; line-height: 115%;">La
muerte estaba presente en cada día que pasaba en México. La muerte y la vida.
Los peligros de una ciudad desconocida e infinita por la que apenas podía
caminar sola sin perderme o correr riesgos. La Ciudad de México es la Ciudad de
la Muerte más viva que conozco. La ciudad de escombros. La ciudad de los
poetas. La ciudad de la Santa Muerte. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; font-family: Garamond, serif; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i><span style="background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; font-family: Garamond, serif; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Saqui me contó que salió caminando de su hotel en
la avenida Reforma la noche en que llegó a la Ciudad de México, dos noches
después del terremoto, y que el aire estaba cargado de niebla tóxica, cemento
pulverizado y humo acre, que en uno de los carriles cerrados al tráfico, cuando
estaba cruzando la avenida, vio una niña muerta, tendida en el asfalto, una
pequeña en sudadera, vaqueros y zapatillas, que parecía rebozada en pan
rallado. <o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i><span style="background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; font-family: Garamond, serif; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><br /></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Qué triste haber perdido toda
oportunidad de conocerte. De leer tu novela en curso <i>Memorias de una estudiante de posgrado</i>. De visitar librerías juntas
y hablar de cumplir los 27 años y no tener un libro publicado. Y decirnos una a
la otra qué fracasadas somos. Qué ingenuos aquellos sueños de infancia donde llegaríamos
con la escritura más lejos que con nuestros zapatos nuevos. Y siempre la misma
duda entre ser académica e investigar o pasar las horas escribiendo sin saber
hacia dónde. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i><span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Todos
los días son una ruina fantasmal. Todos los días son la ruina del día ruinoso
que se anunciaba. Cada segundo que pasa en el reloj, todo lo que hago o veo o
pienso, todo eso, se compone de cenizas y fragmentos calcinados, son las ruinas
del futuro. La vida que íbamos a tener, el bebé que íbamos a tener, los años
que íbamos a pasar juntos, como si esa vida ya hubiera ocurrido hace miles de
años, en una ciudad secreta, perdida en lo profundo de la selva, en ruinas y
cubierta de vegetación, cuyos habitantes se han extinguido, que no ha sido
descubierta y cuya historia no ha sido contada por ningún ser humano que
viviera fuera de sus límites, una ciudad perdida con un hombre perdido, que
sólo yo recuerdo. <o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i><span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Estas palabras son como
pájaros. La voz de tres pájaros que cantan al unísono una canción de amor y de
esperanza. Una canción triste de un futuro que se escapa a través de la grieta.
Estas son las señales que precederán al fin del mundo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i><span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Di
su nombre</span></i><span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">.<o:p></o:p></span></div>
Carmen G. de la Cuevahttp://www.blogger.com/profile/17479702506457869134noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2436961368201890538.post-58869279883679258512012-11-01T13:29:00.000-07:002012-11-01T13:29:43.010-07:00Escribir para no perder la memoria<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<br />
<div style="background-color: white; color: #999999; font-family: Georgia, Utopia, 'Palatino Linotype', Palatino, serif; font-size: 13px; line-height: 18px; text-align: left;">
<b>Conversación a escondidas</b></div>
<div style="background-color: white; color: #999999; font-family: Georgia, Utopia, 'Palatino Linotype', Palatino, serif; font-size: 13px; line-height: 18px; text-align: left;">
<br /></div>
<div style="background-color: white; color: #999999; font-family: Georgia, Utopia, 'Palatino Linotype', Palatino, serif; font-size: 13px; line-height: 18px; text-align: left;">
<span style="font-size: 10px;">A Carmen Delgado, hija de la guerra</span></div>
<div style="background-color: white;">
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #999999; font-family: Georgia, Utopia, 'Palatino Linotype', Palatino, serif; font-size: 10px; line-height: 18px;"><br /></span></div>
<span style="color: #999999; font-family: Georgia, Utopia, 'Palatino Linotype', Palatino, serif; font-size: 10px; line-height: 18px;"><div style="text-align: left;">
<i>¿Qué más puedo decirte?</i> </div>
</span></div>
<div style="background-color: white; color: #999999; font-family: Georgia, Utopia, 'Palatino Linotype', Palatino, serif; font-size: 13px; line-height: 18px; text-align: left;">
<span style="font-size: 10px;">Benjamín Prado</span></div>
<div style="background-color: white; color: #999999; font-family: Georgia, Utopia, 'Palatino Linotype', Palatino, serif; font-size: 13px; line-height: 18px; text-align: left;">
<br /></div>
<div style="background-color: white; color: #999999; font-family: Georgia, Utopia, 'Palatino Linotype', Palatino, serif; font-size: 13px; line-height: 18px; text-align: left;">
<br /></div>
<div style="background-color: white; color: #999999; font-family: Georgia, Utopia, 'Palatino Linotype', Palatino, serif; font-size: 13px; line-height: 18px; text-align: left;">
<br /></div>
<div style="background-color: white; color: #999999; font-family: Georgia, Utopia, 'Palatino Linotype', Palatino, serif; font-size: 13px; line-height: 18px; text-align: left;">
Yo sé qué es verdad</div>
<div style="background-color: white; color: #999999; font-family: Georgia, Utopia, 'Palatino Linotype', Palatino, serif; font-size: 13px; line-height: 18px; text-align: left;">
pero tú has venido a decirme:</div>
<div style="background-color: white; color: #999999; font-family: Georgia, Utopia, 'Palatino Linotype', Palatino, serif; font-size: 13px; line-height: 18px; text-align: left;">
- Calla.</div>
<div style="background-color: white; color: #999999; font-family: Georgia, Utopia, 'Palatino Linotype', Palatino, serif; font-size: 13px; line-height: 18px; text-align: left;">
<br /></div>
<div style="background-color: white; color: #999999; font-family: Georgia, Utopia, 'Palatino Linotype', Palatino, serif; font-size: 13px; line-height: 18px; text-align: left;">
<i>Esa es tu verdad.</i></div>
<div style="background-color: white; color: #999999; font-family: Georgia, Utopia, 'Palatino Linotype', Palatino, serif; font-size: 13px; line-height: 18px; text-align: left;">
<br /></div>
<div style="background-color: white; color: #999999; font-family: Georgia, Utopia, 'Palatino Linotype', Palatino, serif; font-size: 13px; line-height: 18px; text-align: left;">
Tus palabras surgen</div>
<div style="background-color: white; color: #999999; font-family: Georgia, Utopia, 'Palatino Linotype', Palatino, serif; font-size: 13px; line-height: 18px; text-align: left;">
del fondo de tu propio</div>
<div style="background-color: white; color: #999999; font-family: Georgia, Utopia, 'Palatino Linotype', Palatino, serif; font-size: 13px; line-height: 18px; text-align: left;">
miedo.</div>
<div style="background-color: white; color: #999999; font-family: Georgia, Utopia, 'Palatino Linotype', Palatino, serif; font-size: 13px; line-height: 18px; text-align: left;">
Su huida está bajo de tu piel,</div>
<div style="background-color: white; color: #999999; font-family: Georgia, Utopia, 'Palatino Linotype', Palatino, serif; font-size: 13px; line-height: 18px; text-align: left;">
tú sólo quieres oscuridad.</div>
<div style="background-color: white; color: #999999; font-family: Georgia, Utopia, 'Palatino Linotype', Palatino, serif; font-size: 13px; line-height: 18px; text-align: left;">
<br /></div>
<div style="background-color: white; color: #999999; font-family: Georgia, Utopia, 'Palatino Linotype', Palatino, serif; font-size: 13px; line-height: 18px; text-align: left;">
<br /></div>
<div style="background-color: white; color: #999999; font-family: Georgia, Utopia, 'Palatino Linotype', Palatino, serif; font-size: 13px; line-height: 18px; text-align: left;">
Silencio.</div>
<div style="background-color: white; color: #999999; font-family: Georgia, Utopia, 'Palatino Linotype', Palatino, serif; font-size: 13px; line-height: 18px; text-align: left;">
<br /></div>
<div style="background-color: white; color: #999999; font-family: Georgia, Utopia, 'Palatino Linotype', Palatino, serif; font-size: 13px; line-height: 18px; text-align: left;">
Volverás a recordarlo cada día,</div>
<div style="background-color: white; color: #999999; font-family: Georgia, Utopia, 'Palatino Linotype', Palatino, serif; font-size: 13px; line-height: 18px; text-align: left;">
su voz en la celda,</div>
<div style="background-color: white; color: #999999; font-family: Georgia, Utopia, 'Palatino Linotype', Palatino, serif; font-size: 13px; line-height: 18px; text-align: left;">
la imagen borrosa de un padre</div>
<div style="background-color: white; color: #999999; font-family: Georgia, Utopia, 'Palatino Linotype', Palatino, serif; font-size: 13px; line-height: 18px; text-align: left;">
cubierto de sangre</div>
<div style="background-color: white; color: #999999; font-family: Georgia, Utopia, 'Palatino Linotype', Palatino, serif; font-size: 13px; line-height: 18px; text-align: left;">
y pulgas.</div>
<div style="background-color: white; color: #999999; font-family: Georgia, Utopia, 'Palatino Linotype', Palatino, serif; font-size: 13px; line-height: 18px; text-align: left;">
<br /></div>
<div style="background-color: white; color: #999999; font-family: Georgia, Utopia, 'Palatino Linotype', Palatino, serif; font-size: 13px; line-height: 18px; text-align: left;">
Sin secretos.</div>
<div style="background-color: white; color: #999999; font-family: Georgia, Utopia, 'Palatino Linotype', Palatino, serif; font-size: 13px; line-height: 18px; text-align: left;">
<br /></div>
<div style="background-color: white; color: #999999; font-family: Georgia, Utopia, 'Palatino Linotype', Palatino, serif; font-size: 13px; line-height: 18px; text-align: left;">
Quiero oír</div>
<div style="background-color: white; color: #999999; font-family: Georgia, Utopia, 'Palatino Linotype', Palatino, serif; font-size: 13px; line-height: 18px; text-align: left;">
las verdades sin límite.</div>
<div style="background-color: white; color: #999999; font-family: Georgia, Utopia, 'Palatino Linotype', Palatino, serif; font-size: 13px; line-height: 18px; text-align: left;">
<br /></div>
<div style="background-color: white; color: #999999; font-family: Georgia, Utopia, 'Palatino Linotype', Palatino, serif; font-size: 13px; line-height: 18px; text-align: left;">
Tiemblas,</div>
<div style="background-color: white; color: #999999; font-family: Georgia, Utopia, 'Palatino Linotype', Palatino, serif; font-size: 13px; line-height: 18px; text-align: left;">
lágrimas escritas en una carta</div>
<div style="background-color: white; color: #999999; font-family: Georgia, Utopia, 'Palatino Linotype', Palatino, serif; font-size: 13px; line-height: 18px; text-align: left;">
<br /></div>
<div style="background-color: white; color: #999999; font-family: Georgia, Utopia, 'Palatino Linotype', Palatino, serif; font-size: 13px; line-height: 18px; text-align: left;">
<br /></div>
<div style="background-color: white; color: #999999; font-family: Georgia, Utopia, 'Palatino Linotype', Palatino, serif; font-size: 13px; line-height: 18px; text-align: left;">
cerrada.</div>
<div style="background-color: white; color: #999999; font-family: Georgia, Utopia, 'Palatino Linotype', Palatino, serif; font-size: 13px; line-height: 18px; text-align: left;">
<br /></div>
<div style="background-color: white; color: #999999; font-family: Georgia, Utopia, 'Palatino Linotype', Palatino, serif; font-size: 13px; line-height: 18px; text-align: left;">
Hace falta la luz.</div>
<div style="background-color: white; color: #999999; font-family: Georgia, Utopia, 'Palatino Linotype', Palatino, serif; font-size: 13px; line-height: 18px; text-align: left;">
Tú custodias la sombra.</div>
<div style="background-color: white; color: #999999; font-family: Georgia, Utopia, 'Palatino Linotype', Palatino, serif; font-size: 13px; line-height: 18px;">
<br /></div>
<div style="background-color: white; color: #999999; font-family: Georgia, Utopia, 'Palatino Linotype', Palatino, serif; font-size: 13px; line-height: 18px;">
<br /></div>
<div style="background-color: white; color: #999999; font-family: Georgia, Utopia, 'Palatino Linotype', Palatino, serif; line-height: 18px;">
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; color: black; font-family: Georgia, serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Ahora ya no estás y es como
si tuviera un agujero en mi vida. ¿A quién voy a pedirle ahora que me cuente la
historia del bisabuelo? ¿A quién? Si la abuela solo recuerda que su padre
cuando volvió de la cárcel no la conocía porque había crecido mucho. Eras tú y
nadie más quien mantenía vivo a tu padre. Al bisabuelo Pepe. El último alcalde
republicano de Alcalá del Río. Te recuerdo hoy después de los meses que me ha
costado superar tu ausencia. Y te recuerdo al ver hablar a otra hija de la
guerra que sigue sin saber dónde yace el cuerpo de su padre. En qué cuneta, en
que agujero en la tierra donde la muerte planta sus semillas. Te recuerdo hoy y
me olvido a propósito de visitar tu tumba porque no me gustan los cementerios
que guardan mis muertos. Los extranjeros sí. Me gusta cualquier cementerio
donde no estés tú. Quisiera enseñarte<span class="apple-converted-space"> </span></span><i style="text-align: start;"><span style="color: black; font-family: "Georgia","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-themecolor: text1;">Ceniza
en los labios</span></i><span style="background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; color: black; font-family: Georgia, serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="text-align: start;">. Debí haberlo
hecho hace mucho tiempo, cuando lo escribí, pero yo también tenía miedo, miedo
de tu miedo. Miedo de que volvieras a decirme c<i>alla</i>. Ahora que
estás muerta yo seguiré contando la historia de tu padre. La contaré en un
libro, en los poemas, se la contaré a todo el que quiera recordar y al que no.
La contaré tal y como tú me la contaste tantas veces, para que no se pierda. La
contaré para no perder la memoria. </span></span><span style="color: black; font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-themecolor: text1;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; color: black; font-family: Georgia, serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="text-align: start;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; color: black; font-family: Georgia, serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="text-align: start;"><br /></span></span></div>
</div>
Carmen G. de la Cuevahttp://www.blogger.com/profile/17479702506457869134noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2436961368201890538.post-77763440594015691832012-10-17T04:58:00.003-07:002012-10-17T05:02:36.148-07:00El desbordamiento<br />
<div style="text-align: justify;">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhB2BUfNWDngN7TpK6tOFC6b6m0UXgkyhisVI10w_QkZlOKit69E_YpA-NsYhNE9BdozpL4BhRYOLG7kY0BrxAFzfvSxUfQl5T22hgXkXm_cPoR_SJTFY6LEF5FYC-wwpKj9vaDPYJSSBE/s1600/14.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhB2BUfNWDngN7TpK6tOFC6b6m0UXgkyhisVI10w_QkZlOKit69E_YpA-NsYhNE9BdozpL4BhRYOLG7kY0BrxAFzfvSxUfQl5T22hgXkXm_cPoR_SJTFY6LEF5FYC-wwpKj9vaDPYJSSBE/s640/14.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
La tesina y yo somos una. Lo demás es secundario. El comer, el acabar los libros inacabables, escribir versos o socializar. Es el tiempo del fin. Y a eso me dedico. Por lo demás, volveré en invierno cuando los árboles desnudos con sus ramas viejas llamen a mi ventana.<br />
<br />
<br />
<br />
<br /></div>
Carmen G. de la Cuevahttp://www.blogger.com/profile/17479702506457869134noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2436961368201890538.post-526793718805194022012-10-08T01:16:00.000-07:002012-10-08T01:16:12.169-07:00Cercanías 2012<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcHShXXYtynQXO5ACModuUmWhN7JVIDrE27G5oQ2E7cLEzcZsvMKKHkoF2Olys1RzLYEOWugmG2KPcAqPfE1_rvG-VVD2IcC0EnxP7rMbLuIG0RjS8c3Tv5VZV6AjMYYTbNTMzrrVpyb0/s1600/cartel-cercanias-2012_03.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcHShXXYtynQXO5ACModuUmWhN7JVIDrE27G5oQ2E7cLEzcZsvMKKHkoF2Olys1RzLYEOWugmG2KPcAqPfE1_rvG-VVD2IcC0EnxP7rMbLuIG0RjS8c3Tv5VZV6AjMYYTbNTMzrrVpyb0/s640/cartel-cercanias-2012_03.png" width="452" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Si estáis por Sevilla estos días no os perdáis el ciclo <a href="http://www.nodo50.org/lafuga/cercanias12.html">Cercanías</a> sobre poesía contemporánea que organizan los amigos de <a href="http://www.nodo50.org/lafuga/">La Fuga librerías</a> con la colaboración de <a href="http://www.soloamedias.net/quienes/palabra.html">La Palabra Itinerante.</a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Allí estaré el próximo miércoles presentando a <a href="http://nostalgiasyarraigos.blogspot.com.es/">Benjamín León</a>, poeta chileno que acaba de publicar su poemario <i>Para no morir</i> en la recién estrenada editorial sevillana <a href="http://www.turandotediciones.com/">Turandot Ediciones</a>. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<blockquote class="tr_bq">
<span class="style27" style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 11px; font-weight: bold; text-align: justify;"><span style="color: #6aa84f;">CERCANÍAS 2012</span></span><span style="background-color: white; color: #999999; font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 11px; text-align: justify;"> </span><span style="background-color: white; color: #999999; font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 11px; text-align: justify;">se propone, pues, como una plataforma de encuentro, intercambio y comunicación donde compartir conocimientos, reflexiones y prácticas. Una oportunidad excelente para acercarnos a significativos representantes de la creación cultural actual, para el coloquio y el debate, para el aprendizaje y la acción.</span><div style="background-color: white; font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 11px; text-align: justify;">
<span style="color: #999999;">Desde su subtítulo “Reflexiones abiertas sobre poesía contemporánea”, se concibe como un trabajo en búsqueda, que no persigue tanto definiciones o clausuras, como ser un punto de partida para poner en común diversos enfoques, modos y campos de acción de las prácticas poéticas de hoy, asumiendo su diversidad, intentando contribuir a su visibilización y reconociendo el potencial de la creación poética como herramienta de análisis, cuestionamiento y transformación.</span></div>
<div style="background-color: white; color: #333333; font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 11px; text-align: justify;">
<br /></div>
</blockquote>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
Carmen G. de la Cuevahttp://www.blogger.com/profile/17479702506457869134noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2436961368201890538.post-15181544677194006222012-10-04T09:38:00.001-07:002012-10-04T09:38:53.930-07:00Un café con Sucunza<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i><span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrS562k3NqJZR_zQfJ_FLvYrK1Cs0M_WAybqGPhSs9ZgSThwcNZqnKdpdjnT-AUjiRlYemGnNnjjJp9ccH9SBtEE7K-yeAk-gcEkrAyEsds54skiCxlWFVGWgH9PJF3Cccz2EBKlD8H6A/s1600/post_Sucunza.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrS562k3NqJZR_zQfJ_FLvYrK1Cs0M_WAybqGPhSs9ZgSThwcNZqnKdpdjnT-AUjiRlYemGnNnjjJp9ccH9SBtEE7K-yeAk-gcEkrAyEsds54skiCxlWFVGWgH9PJF3Cccz2EBKlD8H6A/s640/post_Sucunza.jpg" width="426" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i><span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i><span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i><span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">De
escritores pamplonicas que hablan catalán. De veinteañeras que tienen ganas de
tomar un café con Sucunza. De la actitud contemplativa. De los dietarios que
abandonan el mundo de la autocompasión para engendrar la risa. <o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i><span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">El otro día estaba en la Fnac
de Sevilla viendo novedades como tantos otros días y fui a dar con un libro del
que desconocía su existencia. <i>La tienda y
la vida</i> de Isabel Sucunza editado por Blackie Books. Atraída por el rojo de
su portada y un nombre que, de alguna manera, me recordaba al título del último
de Mendoza <i>El enredo de la bolsa y la
vida</i>, comencé a leerlo para pasar el rato. Y casi me lo acabo allí. Decidí
llevármelo a casa sobre todo porque me hacía muchísima gracia. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Cuando llegué a casa lo dejé
junto al resto de novedades que he ido comprando y depositando para su
posterior lectura en el suelo de mi nueva habitación (señores, ¡qué escándalo!
No tengo estanterías). Después de terminar <i>Piel
roja</i> y <i>El año del pensamiento mágico</i>
en los últimos tres días, me he leído de un tirón a Sucunza. He decidido
llamarla así, por su apellido porque presumo por sus palabras que ella lo
preferiría así. Porque a Vila-Matas no lo llamamos Enrique ni a Josep Pla,
Josep. Por eso yo quiero nombrarla Sucunza a secas. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Me tomaría un café con
Sucunza. Un café de esos que duran cinco horas sin que te des cuenta para
hablar del independentismo catalán, de Manguel, de libros, series y camisas.
Pero sobre todo para que me contara cómo ha podido avanzar en la lectura de
Proust. Yo he de confesar que este verano lo intenté con el primer volumen y a
las cincuenta páginas tuve que dejarlo. Días más tarde leí en la última novela
gráfica de Alison Bechdel <i>¿Eres mi
madre?</i> que llegar a la madurez significaba aceptar la idea de que nunca
leerás a Proust. Y aquella afirmación trajo todo el consuelo que necesitaba
tras el <i>temps perdu</i>. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Pero seguimos con Sucunza. No
la conozco. No sabía nada de ella hasta hace tres días, pero voy a hacerme fan
en su blog, qué remedio. Porque me he quedado con ganas de más. Muchas más
ganas de seguir su vida. Será porque en el fondo no importan las lecturas de
una que siempre hay alguien que despierta el cotilla que llevamos o dentro. O
quizás porque Sucunza consigue hacer atractivo y fantástico el más nimio
acontecimiento en una tienda de ropa masculina. Y darle vueltas a los tópicos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Ahora me voy a practicar eso
de la actitud contemplativa. Que sí, que lo he leído en <i>La tienda y la vida</i>, que lo dice la propia Sucunza, que mirar el gotelé puede llegar a producir más satisfacciones
que la tele. Y eso no me lo perdonaría nunca encerrada como estoy entre cuatro
hermosas paredes blancas de <i>gotelé</i>
sin estanterías. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Sucunza, queremos más. <o:p></o:p></span></div>
Carmen G. de la Cuevahttp://www.blogger.com/profile/17479702506457869134noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2436961368201890538.post-33959573550268830832012-08-27T11:08:00.001-07:002012-08-27T11:11:02.197-07:00The beautiful days<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOFbZkMwdv2k7FsIC5TRnfRIF0l-PIbjIml0TWbfSk4yWIEyoy4Mv2_SNl8EaBAihQ7tMFYSg-fxHN0jJhE3uXuLWbNRHijKU_yF6IcRI2qowCtSORHx7TY0CYvkSZyCDBs2Y83F9qWGE/s1600/The+beautiful+years_10b_color.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="425" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOFbZkMwdv2k7FsIC5TRnfRIF0l-PIbjIml0TWbfSk4yWIEyoy4Mv2_SNl8EaBAihQ7tMFYSg-fxHN0jJhE3uXuLWbNRHijKU_yF6IcRI2qowCtSORHx7TY0CYvkSZyCDBs2Y83F9qWGE/s640/The+beautiful+years_10b_color.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQC2Mzr-q8TMzyrDeWsM60mi44xJgfQHg6hvZxWtkCoS7zvpYqqD2As6jpeLV77wk0s1o2ZC9XfOS4J5s6HuI1_B_sWqgga3r8zQk3_9aTI96RHl6V-sV_wtbDMx_4SkgHpsmqgUvPB_U/s1600/The+beautiful+years_11.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQC2Mzr-q8TMzyrDeWsM60mi44xJgfQHg6hvZxWtkCoS7zvpYqqD2As6jpeLV77wk0s1o2ZC9XfOS4J5s6HuI1_B_sWqgga3r8zQk3_9aTI96RHl6V-sV_wtbDMx_4SkgHpsmqgUvPB_U/s640/The+beautiful+years_11.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4HPe7_fAA4UY_htqoCaYJ7C1n65i32mTkPGTN5vZH-lQTFLdZdONq_v11kkLfhibTH9suJ8RDKODkMYHJAxn8EqDkYw02XHnMRUI75nYYPSzd0dBLWdGagiCnQ71VXCm9uvhmFdGLWBQ/s1600/The+beautiful+years_12.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="468" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4HPe7_fAA4UY_htqoCaYJ7C1n65i32mTkPGTN5vZH-lQTFLdZdONq_v11kkLfhibTH9suJ8RDKODkMYHJAxn8EqDkYw02XHnMRUI75nYYPSzd0dBLWdGagiCnQ71VXCm9uvhmFdGLWBQ/s640/The+beautiful+years_12.jpg" width="640" /></a></div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">En los días en los que las
ganas de escribir o contar algo están ausentes, me basta con mirar el rostro de
mi hermana. Su pequeño cuerpo blanco y frágil. Su cuerpo delgado con las
costillas entreviéndose. Los ojos tristes, hoy, de una niña que no tiene lo que
quiere. Sus ojos, que miran a otro lado, representan una renuncia. La renuncia
a una piscina esta vez. Mañana, quizás, será la renuncia a otros sueños. Y qué
más da. Ya vendrán otros sueños y sus ojos seguirán fieles. Estos son los días más hermosos. Los hermosos días de la infancia. <o:p></o:p></span></div>
Carmen G. de la Cuevahttp://www.blogger.com/profile/17479702506457869134noreply@blogger.com4