Agosto es como una tumba
el oscuro recuerdo del umbral
un sueño inacabado
la locura de los días se desliza
y no importa si el vacío
lentamente traza sus contornos
empiezas a ver la infancia como
frontera infranqueable
el lugar preciso donde
deternerse para escribir
poemas sobre tus propios pasos.
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